EDITRICE

SESSO E DENARO

Per che tutto sia vento,
fiamma vorace,
 perdendo
poco a poco
i ricordi.

Nascere,
 nascendo
poco a poco
nuovamente.
Dimenticare  tutte le fotografíe
in alcuno dei  viagi.
Nascere,
 nascendo
poco a a poco
nuovamente.
Il passado non essiste.
Dopo dil passo di nostre spalle,
cade il telone.
Siamo
una specie di nudo angosciante
nella gola della famosa cultura.

Nostra scrittura deverá essere
una scrittura crítica
di tutto quello che si produsse
dentro de los sistemas imperantes.
Non sólo desmontare il mito della religione
sino, anche,
il mito che la devela,
voglio dire
anche passeranno per nostro sguardo,
le sciense.
Non sólo l’amore
sino, anche,
la poesía dovvrá  essere altra.
Nostra vita cambia
acelleratamente.
Tutto cambierá.

 La scoppiatura sará estético,
senza cronos, vuol dire,
senza morte.

Menassa recitando Sesso e denero (1:52 min)

 

POESIA, POESIA, POESIA, POESIA

E  LASCIO PER FINE

E lascio per fine,
che mia poesía
faccia con te,
con mia  moglie,
con me,
con tua moglie,
con la fame delle tue viscere
per essere altro,
con la ráfica di miseria
nei suoi occhi,
con mia vita
e tua vita,
quello che voglia.

Quando tuo soriso si detiene,
quando i colori che generanno tuo soriso
ti ricordano  ostinatamente
il passato,
la poesía
ancora è felice.
Iridiscente tra le ombre.

Quando tua mano si detiene,
al comprovare che la morte non essiste,
sino in tua propria morte,
selvagia,
bestiale in sue careze,
lí dove tue mani
si trasformano in pietre,
la poesía
ancora è impune.
Un passo in più,
una parola in più.
Lei
ami da passo a una quiete.

E quando tua bocca si piena
di una baba inespecífica
e rabbiosa alla volta,
per non poter dire.

Quando la baba
arriva fino al cuore
y lo enmudece todo,
la poesía
ancora è suonora.
Verticale e contundente,
su tuo proprio corpo  ammalato,
su tua propria morte.

Un rumore di maracche.
Un carnevale inagotabile.

E quando,
matto di vivere in una cella,
tuo corpo trema,
e quando matto di amare
sempre lo stesso,
tuo corpo ami volare
sccopiai tra tue ali,
-lí dove tue ali si curvano,
per produrre un vuolo
rassante e pericoloso-
la libertà,
lo sappiamo,
granada assoluta contro il possibile,
lei,
ancora è l’uccello più alto,
vuolo concludente,
dove il cielo
non è límite di niente
e, purtroppo, lei,
la poesía,
si  confronta con la libertà,
detiene
su matta carriera verso la morte.
Lei è il pezzo di pane
e suo boccato.
Un filo di luce e,
essattamente,
un filo di sangue.

Cántaro  strappato, lei,
la poesía,
vestita di marfili,
corpo innamorato e invissibile
mormorio di álami,
quando l’autunno strappa
piccole foglie
per lanciare al vento
e il veento e la poesía
si confondono,
contro la solitudine,
contro la libertà,
contro la morte.

Menassa recitando E lascio per fine (3:43 min)
    (Non si dispere mentre bassa il video)
 

LETTERE DI AMORE

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