Revue hebdomadaire sur Internet Indio Gris
Nº 202 An 2004, JEUDI 29^er AVRIL

Fusionne, dirige, écrit et correspond: Menassa 2004

NOUS NE SAVONS PAS PARLER NOUS LE FAISONS EN PLUSIEURS LANGUES:
ESPAGNOL, FRANÇAIS, ANGLAIS, ALLEMAND 
ARABE, PORTUGAIS, ITALIEN, CATALAN

INDIO GRIS, EST LE PRODUIT D´UNE FUSION
L´ÉCLAT DU GRIS 
ET 
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSION AYANT LE PLUS DE FUTUR DU 
XXIe SIÈCLE

Indio Gris

INDIO GRIS Nº 202

ET JE LAISSE ENFIN

Et je laisse enfin
ma poésie
faire avec toi,
avec ma femme,
avec moi,
avec ta femme,
avec la faim de tes entrailles
pour être autre,
avec la rafale de misère
dans ses yeux,
avec ma vie
et ta vie,
ce qu’elle veut.

Quand ton rire s’arrête,
quand les couleurs qui engendrent ton rire
te rappellent obstinément
le passé,
la poésie
est encore heureuse.
Iridescente parmi les ombres.

Quand ta main s’arrête,
lorsqu’elle vérifie que la mort n’existe pas,
si ce n’est dans ta propre mort,
sauvage,
bestiale dans ses caresses,
là où tes mains
se transforment en pierres,
la poésie
est encore impunie.
Un pas de plus,
un mot de plus.
Elle,
elle n’ouvre jamais sur une quiétude.

Et quand ta bouche s’emplit
d’une bave non spécifique
et rageuse à la fois,
pour ne pas pouvoir dire.

Quand la bave
arrive jusqu’au cœur
et fait tout taire,
la poésie
est encore sonore.
Verticale et catégorique,
sur ton propre corps malade,
sur ta propre mort.
Un bruit de matraques.
Un carnaval inépuisable.

Et lorsque,
fou de vivre dans une cellule,
ton corps frémit,
et quand fou d’aimer
toujours la même chose,
ton corps aime voler
éclate entre tes ailes,
-là où tes ailes se courbent,
pour produire un vol
en rase-motte, dangereux-
la liberté,
nous le savons,
grenade absolue contre le possible,
elle,
est encore l’oiseau le plus haut,
vol concluant,
où le ciel
n’est limite de rien
et, cependant, elle,
la poésie,
s’affronte à la liberté,
arrête
sa folle course vers la mort.
Elle est le morceau de pain
et sa bouchée.
Un fil de lumière et,
exactement,
un fil de sang.

Cruche déchirée, elle,
la poésie,
vêtue d’ivoires,
corps amoureux invisible
murmure de peupliers,
quand l’automne arrache
de petites feuilles
à lancer au vent
et le vent et la poésie
se confondent,
contre la solitude,
contre la liberté,
contre la mort.

Menassa récitant Et je laisse enfin (3:43 min)
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L’amour,
joie et blasphèmes,
petits dieux impuissants,
luttant vainement contre des démons,
toujours invincibles,
quand il s’agit de l’amour.
Feu et lumière.

Apocalyptiques démons du sang,
où la parole
perd son pouvoir.
Des démons affolés par la faim
dévorent
des petits dieux dont la préoccupation est de soigner les formes.
Et tout est éclatement
quand la magie nous accompagne
jusqu’aux confins de la peur.
Sous le soleil,
contre le soleil,
ou bien,
un soleil sortant de ma poitrine
ou de multicolores soleils aquatiques
et de jeunes
et arrogants soleils,
précisément à cause de cette jeunesse.
Et un soleil,
petit et fulgurant entre mes lèvres.
Incendie.
Lumière.
Feu entre les feux.
Versant insoutenable de chaleur.
Cent mille degrés
faisant fondre les petits dieux de la morale.
Dans mon corps,
tombent de froids métaux.
Des gelées nocturnes arrêtent
un instant
leur tranchant mortel.
Le silence se brise
et les miroirs
ne peuvent refléter tant de lumière.
Désert et soif
et les derniers barreaux de la prison
-ton propre regard-
cèdent
face à ce qui ne peut pas se nommer :
l’amour est passé.

Menassa récitant L’amour (2:40 min)
(Ne vous désespérez pas pendant que vous chargez la vidéo)
 

Sans lumière
sans horizons
sans chimères,
un homme, une femme,
commencent
leur dialogue mortel.
Elle voulant être
dans n’importe quel point
même si ce n’est
qu’un point

perdu dans l’espace.
Voulant être
dans n’importe quel temps,
avec lui, avec d’autres
débridant un monde de passions
ou bien
arrêtant l’univers.
Fragile et odorante
indifférente à tout,
à elle, il lui correspond d’être.
Elle, elle regarde fixement,
parce qu’elle ne voit pas.
Elle naît à la vie aveugle,
si elle ne touche pas elle ne croit pas,
sa vie est toute vibration.
Lui, en général,
il a appris à vivre tard.
Il a été, sans vouloir offenser personne
un malade de l’âme,
un homme, vous vous imaginez,
toute raison et silence
essayant durant 30 ans
d’être une femme.


Menassa récitant Sans lumière? (3.41 min)
(Ne vous désespérez pas pendant que vous chargez la vidéo)
 

La responsabilité, je pense, ne vient de rien.
La compréhension, de n’importe quelle manière,
s’échappe de mes mains
parce que la compréhension
ne peut être dans les mains
d’aucun membre.
La compréhension est toujours groupal.
C’est toujours entre plusieurs
qui ne doivent pas nécessairement
être ensemble.
Ni même d’accord
avec les idées qui se développent
dans le processus.
Processus qui, parce qu’il est groupal,
met sa marque sur tout ce qu’il touche.
C’est-à-dire,
modifie en autre chose
toute pensée individuelle, en solitaire.
En action sociale
toute action mesquine et solitaire.
Le groupe n’est pas une entéléchie,
ni aucune bizarre invention d’hommes sages.
Le groupe est une machine
productrice de sens.
Une machine contre les machines.
Et, cependant, nous sommes encore
dans le règne de l’humain.
Je veux prononcer que la cruauté des groupes
est la cruauté des machines.
la programmation se réalise toujours au pied de la lettre.
Quelque soient les arguties.
Ce qui se reconnaît jusqu’à présent comme humain,
n’a pas grande importance dans les groupes.
La machine groupal, plus que tenir compte
des sentiments communs les utilisent
comme énergie libre.
Une passion de n’importe quel type,
débouche toujours dans un groupe,
sur un projet social.
Un groupe n’ambitionne pas l’humain.
Il ambitionne l’histoire.

Menassa récitant La responsabilité? (3 :52 min)
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Un obscur châle de brouillard,
un obscure châle de clarté,
inonde mon corps
dans la réjouissance de la mort.
 
De toute manière il me reste des désirs de converser.
J’attends tranquillement que le mot se fasse sang.
J’espère tranquillement que la nostalgie  ne me tue pas.
Et je me demande :
comment un homme fait-il pour se défaire de ses propres cellules?
comment un homme sèche-t-il d’un jour à l’autre son propre sang ?
comment pour me détacher de mes paroles bien aimées ?
comment pour me plonger dans le vide de la nuit solitaire ?
 
L’automne m’altère toujours les nerfs,
l’automne me rappelle toujours l’amour.
Mes rêves,
mes vieux rêves,
mélodies oubliées.
Et cependant,
j’ai rajeuni ces derniers mois.
Il n’y a pas de drogue qui altère
mes sens déjà altérés.
La drogue n’existe pas.
Une nouvelle force afflige l’homme
et l’homme ne s’en rend pas compte.
Le reste de ma vie, normal.
Écrire, j’écris toujours parce que m’en viens l’envie .
Je pense gaiement ce que diront de moi
ceux qui appelaient narcissisme
mon humilité d’autrefois.
Je suis l’apocalypse du sens.
Le reste autour de moi,
grandes fêtes,
pour l’instant,
fêtant le miracle.
je suis décapité.
J’ai besoin pour converser
d’un homme décapité.
Un homme qui ne se croit pas
non plus lui-même.

Menassa récitant  Une immense châle de brouillard (2 :34 min)
(Ne vous désespérez pas pendant que vous chargez la vidéo)

  El Indio Gris

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GRUPO CERO

vous invite à la clôture de l’exposition de peinture
« COULEURS DU REGARD »
de
AMELIA DÍEZ CUESTA

Membre de l’atelier de peinture des samedi à 13 :00h
Vendredi 30  avril 2004 à 20 :00 h.

Au Siège de Grupo Cero
4, rue Duque de Osuna
28015 Madrid
Tel. : 91 758 19 40

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