Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 202. AÑO 2004 JUEVES 29 DE ABRIL

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2004

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
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INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris

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INDIO GRIS Nº 202

AÑO IV

EDITORIAL

SEXO Y DINERO

Y DEJO POR FIN

Y dejo por fin,
que mi poesía
haga con vos,
con mi mujer,
conmigo,
con tu mujer,
con el hambre de tus entrañas
para ser otro,
con la ráfaga de miseria
en sus ojos,
con mi vida
y tu vida,
lo que quiera.

Cuando tu risa se detiene,
cuando los colores que generan tu risa
te recuerdan empecinadamente
el pasado,
la poesía
aún es feliz.
Iridiscente entre las sombras.

Cuando tu mano se detiene,
al comprobar que la muerte no existe,
sino en tu propia muerte,
salvaje,
bestial en sus caricias,
allí donde tus manos
se transforman en piedras,
la poesía
aún es impune.
Un paso más,
una palabra más.
Ella
nunca da paso a una quietud.

Y cuando tu boca se llena
de una baba inespecífica
y rabiosa a la vez,
por no poder decir.

Cuando la baba
llega hasta el corazón
y lo enmudece todo,
la poesía
aún es sonora.
Vertical y rotunda,
sobre tu propio cuerpo enfermo,
sobre tu propia muerte.

Un ruido de matracas.
Un carnaval inagotable.

Y cuando,
loco de vivir en una celda,
tu cuerpo se estremece,
y cuando loco de amar
siempre lo mismo,
tu cuerpo ame volar
estalle entre tus alas,
-allí donde tus alas se curvan,
para producir un vuelo
rasante y peligroso-
la libertad,
lo sabemos,
granada absoluta contra lo posible,
ella,
aún es el pájaro más alto,
vuelo concluyente,
donde el cielo
no es límite de nada
y, sin embargo, ella,
la poesía,
se enfrenta con la libertad,
detiene
su loca carrera hacia la muerte.
Ella es el pedazo de pan
y su bocado.
Un hilo de luz y,
exactamente,
un hilo de sangre.

Cántaro desgarrado, ella,
la poesía,
vestida de marfiles,
cuerpo enamorado e invisible
murmullo de álamos,
cuando el otoño arranca
pequeñas hojas
para lanzar al viento
y el viento y la poesía
se confunden,
contra la soledad,
contra la libertad,
contra la muerte.

Menassa recitando Y dejo por fin (3:43 min)
    (No se desespere mientras baja el video)

El amor,
alegría y blasfemias,
pequeños dioses impotentes,
luchando vanamente contra demonios,
siempre invencibles,
cuando se trata del amor.
Fuego y luz.
Apocalípticos demonios de la sangre,
donde la palabra
pierde su poderío.

Demonios enloquecidos por el hambre
devoran
pequeños dioses preocupados en cuidar las formas.

Y todo es estallido,
cuando la magia nos acompaña
hasta los confines del miedo.

Bajo el sol,
contra el sol,
o bien,
un sol saliendo de mi pecho
o multicolores soles acuáticos
y jóvenes
y arrogantes soles,
precisamente a causa de esa juventud.
Y un sol,
pequeño y fulgurante entre mis labios.
Incendio.
Luz.
Fuego entre los fuegos.
Vertiente incontenible de calor.
Cien mil grados
derritiendo a los pequeños dioses de la moral.
En mi cuerpo,
fríos metales caen.
Heladas nocturnas detienen
por un instante
su filo mortal.
El silencio se parte
y los espejos
no pueden reflejar tanta luz.
Desierto y sed
y los últimos barrotes de la cárcel,
-tu propia mirada-
ceden
frente a lo que ya no se puede nombrar:
ha pasado el amor.

Menassa recitando El amor (2:40 min)
    

Cuando un hombre me habla,
siempre,
digo algunas palabras,
nunca

permanezco en silencio,
después de escuchar
una voz humana.

Una voz
humana,
siempre me hace bien,
una simple voz,
mirándome a los ojos.
Y no preciso
que haya para mí,
palabras de amor.
Me estremece el sonido,
las ondas infinitas
contra el viento,
locas palabras,
alborotadas y locas palabras
sin sentido,
y sólo,
para recordar,
que el hombre habla,
dice
y desdice
y pone,
su vida en cuestión.
Quiere,
encontrarle sentido a la voz,
y muere,
por qué no decirlo,
en esa búsqueda.
¿Qué hace que sean ustedes y no otros
mis amores?
¿de quién es el privilegio?
¿quién vive del otro?
a ver,
¿quién vive?
¿quién
es
sus mismas vibraciones?
A ver
¿quién sabe quién es?
¿quién se ama a sí mismo?
¿quién?

Menassa recitando Cuando un hombre me hable (2:12 min)

Sin luz
sin horizontes
sin quimeras,
un hombre, una mujer,
comienzan
su diálogo mortal.
Ella queriendo ser
en cualquier punto
aunque más no sea
un punto
perdido en el espacio.
Queriendo ser
en cualquier tiempo,
con él, con otros
desatando un mundo de pasiones
o bien
deteniendo el universo.
Frágil y olorosa
indiferente a todo,
le toca ser.
Ella, mira fijamente,
porque no ve.
Nace a la vida ciega,
si no toca no cree,
su vida es todo vibración.
Él, en general,
aprendió a vivir tarde.
Fue sin ofender a nadie
hasta los treinta años,
un enfermo del alma,
un hombre se imaginan,
todo cordura y silencio
tratando durante 30 años
de ser una mujer.

Menassa recitando Sin Luz (3:41min)
        (No se desespere mientras baja el video)

La responsabilidad, pienso, no viene de la nada.
La comprensión, de cualquier manera,
se me escapa de las manos
porque la comprensión
no puede tenerse en las manos
de ningún integrante.
La comprensión siempre es grupal.
Siempre entre varios
que no necesariamente
tienen que estar juntos.
Ni siquiera de acuerdo
con las ideas que se desarrollan
en el proceso.
Proceso que, por ser grupal,
pone su marca a todo lo que toca.
Es decir,
modifica en otra cosa
todo pensamiento individual,
en solitario.
En acción social
toda acción mezquina y solitaria.
El grupo no es una entelequia,
ni alguna rara
invención de hombres sabios.
El grupo es una máquina
productora de sentidos.
Una máquina contra las máquinas.
Y, sin embargo, estamos todavía
en el reino de lo humano.
Quiero pronunciar que la crueldad de los grupos
es la crueldad de las máquinas.
La programación se cumple siempre al pie de la letra.
Sean cual sean las argucias.
Lo que se reconoce hasta ahora como humano,
no tiene mayor importancia en los grupos.
Los sentimientos comunes, más que tenidos en cuenta,
son aprovechados por la máquina grupal,
como energía libre.
Una pasión de cualquier tipo,
siempre da paso en un grupo,
a un proyecto social.
El grupo no ambiciona lo humano.
Ambiciona la historia.

Menassa recitando La responsabilidad (3:52 min)
        (No se desespere mientras baja el video)

Menassa recitando Un oscuro manto de niebla (2:34 min)
         (No se desespere mientras baja el video)

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"POETAS DESPIERTOS"

EL PASADO 25 DE ABRIL DE 2004

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