VIEMOS DAS SOMBRAS

Viemos das sombras,
fomos,
anunciados em um poema.
Uma palavra
entrelaçada ao ser.
Vinagre e erva daninha,
ondas
e novas preocupações.
Palavras
destinadas
ao mais profundo do homem.
Esquisito
néctar esquecido.
Antiga mutação
onde o homem,
aberta sede,
fome desesperada,
enfeitiçado,
por um pedaço de pão,
perde suas asas.
Perde,
por uma jarra de água envenenada,
a nobreza do vôo.

 Menassa recitando  Viemos das sombras (1:00 min)

 

 

SE SE TRATA DO AMOR

Sou um menino voraz.
Se se trata do amor,
necessito permanente.
Aberto ao sol,
durante o dia
e também durante a noite.
E confesso,
no limite de meu poder,
seria insaciável.
Uma boca aberta,
sedenta,
resseca e aberta sem par.
Muda e implorante
humanidade sem asas.
Não haveria leites
nem sons
nem sucos abertos de teu ventre
nem sexo possível
para meu mal de amor.
Um menino capaz de parar
o universo em um sorriso.
Um menino capaz de sorrir.
Sempre indefeso e nervoso,
um resto de humanidade
entre as pedras.

Menassa recitando Se se trata do amor (1:15 min)
 

QUAIS SÃO MEUS DESEJOS?

Quais são meus desejos?
Viajar.
Amar.
Falar.
Ir conquistando,
pouco a pouco,
o universo.
Ir conquistando,
pouco a pouco, mesmo que mais não seja,
uma célula humana.
Uma partícula microscópica de ser
e depois,
descansar sobre a erva,
sobre os pastos frescos da primavera.
Estão
todos dormindo,
o mundo inteiro
está adormecido.
Descansar
um pouco,
digo,
sobre a erva fresca da primavera.
Primeira verdade:
nunca soube,
bem,
de que
tratava a vida.
Segunda verdade:
nunca quis
saber bem,
de que
tratava a vida.
Preferi sempre equivocar-me,
andar apalpando.
Não seguir,
em geral,
nenhuma direção,
chegar
aos lugares
casualmente.
O tempo da vida
me surpreendeu
vivendo.

Menassa recitando Quais são meus desejos?  (1:26 min)
 

MEU CORPO

Meu corpo,
sempre anelando
humanidade.
E voando,
com ela,
entre as altas mulheres
e os famosos homens,
fizemos amor.
Emblema
entre emblemas,
deixo minha pele,
estendida
perfeitamente
aos quatro ventos,
e não permito
outra pele
no horizonte de seus olhos,
por nenhuma metáfora
perdida no passado
senão,
devo dizê-lo,
pela estensão infinita de minha pele,
magia dos sentidos,
exata medida contra a morte.
Meu corpo,
uma visão estroboscópica do amor,
sou
um grupo.
Uma alucinação
sem precedentes:
nos miramos
no famoso lago
onde morreu Narciso
e nos vemos
lindos
e, porque não dizê-lo,
talvez,
nos enfrentamos
ao nos mirarmos
com a beleza única.
E nossa própria imagem nos fascina
e nos deixamos arrastar
por essa paixão
por nós mesmos
e caímos,
estrepitosamente,
no lago,
para morrer
onde morreu Narciso
e nadando,
nadando lentamente,
e lentamente,
perdendo a memória
para poder nadar,
para poder
chegar até a borda,
até o mesmo lugar
onde nos unem
algumas palavras.
E não foi
morrer,
e não foi,
derrama-se,
nadar
tranqüilamente pelo lago.
Volto
e me regozijo
com alguma mirada companheira,
não tenho medo de crescer,
de ser universal,
atlético.
Não tenho medo da noite
nem tenho medo
que irrompam em minha alma,
bruscos,
incontroláveis
sentimentos.
Em geral,
não tenho medo de pecar.
E
para que não cresça minha palavra,
para deter
o florescimento de minha palavra,
será inevitável,
senhores,
para vocês,
que alguém invente
uma nova artimanha,
porque, neste poema,
o mito de Narciso,
morreu.
E agora
vou
nadar tranqüilamente
no lago
e volto.

 Menassa recitando Meu corpo (4:30 min)
        (No se desespere mientras baja el video)
 

AME AS FLORES, CRESÇA EM SEU DESTINO

Primeiro,
ame as flores, cresça em seu destino,
seja mais poderoso que você mesmo.
Amoleça,
nós
pode mais.
Escuto os protestos
das vontades desesperadas.
Eu sou uma vontade desesperada,
não encontro lugar,
me masturbo só nos cantos da casa,
tenho ruídos violentos dentro do corpo
e, além disto, minha história pessoal
não suporta este rol histórico.
Deveríamos escrever:
Entre nós,
o que se sinta uma vontade desesperada
não existe,
já que a vontade e o desespero
são dois estados do homem, impossíveis.
Os movimentos são involuntários
e sobre determinados.
Mas o poeta ama a liberdade,
dizer ao poeta que se libere
fará bem a todos nós.
Para que se libere
seremos seus escravos
e essa dívida de sangue
o tornará nosso cantor.
Viva o poeta,
o solitário dos cumes,
o enfeitiçado pelo mal do século:
a palavra.
Adiante, pequeno menino diz tudo,
teu corpo está em nós,
tu
podes voar,
uivar desesperadamente,
escalar as muralhas da recordação,
requerer as investigações biológicas
mais precisas,
o poeta,
reclama ser investigado,
aceita que não capta
a dimensão do fenômeno,
tem medo,
o grupo lhe outorgou a possibilidade
de ficar invisível.
Tanta impunidade,
tanta glória,
fere a sensibilidade do poeta.
O poeta não pode compreender,
a morte sempre é fácil,
ocorre quase sem esforços.
Aconselhamos ao poeta
deixar-se levar.
A morte não existe,
também ela
é uma construção
de nossos desejos.

Menassa recitando Ame as flores, cresça em seu destino (2:37 min)
(No se desespere mientras baja el video)