Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 200. AÑO 2004 JUEVES 15 DE ABRIL

poesía

cartas de amor psicoanálisis erotismo política o basura cartas del director

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2004

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
PORTUGUÉS, ITALIANO 

INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris


INDIO GRIS Nº 200

AÑO IV

EDITORIAL

COMO LAS ALAS SIRVEN PARA VOLAR,
CREARÉ ALAS A ESTAS
PALABRAS QUE PARECÍAN HABERSE
INMORTALIZADO DENTRO DE MÍ

Abriré las compuertas
inundaré con mis palabras las poblaciones vecinas
para encontrarme por fin con mi destino.

Mi destino de azúcares y azahares.
                                                           País de la locura
donde transitan libremente
animales salvajes y ocas doradas.

Reino

            de las dulces pasadas de lengua por el culo
o de las extrañas e inquietantes travesías nocturnas
donde amar al prójimo, era en verdad, nuestro único fin.

Anémonas
arrojemos anémonas a los ojos de los malvivientes
busquemos en sus pieles
el cariñoso beso de una madre ajena y sombría
Eva de Adán, diosa de las tristes putas de occidente,
muéstrales la manzana
aloja en tu seno lo que habrá de morir.

Tu Adán no ha de morir.

Como las alas sirven para volar
 


SOY INTERCONTINENTAL

Me la paso
todo el día
caminando
por las calles
en el centro
de Madrid
y, también,
de Buenos Aires.

Y nadie
puede explicar
el fenómeno grandioso
de ver cómo
un hombre
escribe
versos motores
que le permiten volar
sin moverse del lugar. 

A la mañana,
tomo mi café
con tres media
lunas
y alguna mujer,
cerca del
Obelisco
y pensando
en Gardel.

Al medio día,
como en una tasca
calamares fritos
y gambas a la plancha
y patatas bravas
y vino también.

Al atardecer,
duermo en el océano
y no soy de nadie
ni Falla, ni Gardel.

Y a la noche, ceno
ya sin esperanzas
de encontrar mi patria
mis amores, mi casa.

Soy intercontinental

UNA COSA MUY SIMPLE

Una cosa muy simple
quisiera saber
¿A mí, cómo me va?

Tal vez me vaya bien
pero al no darme cuenta
feliz no puedo ser.

Tal vez me vaya mal
y sin darme cuenta
no lo podré remediar.

Escucho por la radio
cómo cantan mis canciones.

Mi amada me bendice
porque famoso soy
pero yo me pregunto
¿a mí
, cómo me va?

Tal vez me vaya bien.
Tal vez, este dolor
no signifique nada.

Tal vez me vaya mal.
Tal vez esta alegría
no me pertenece.

Mi amada me dice
mirándome a los ojos:

¡Ay! qué bello que eres
cuando desapareces.

Y cuando estás dormido
pareces muy contento
y al levantarte gimes
por un dolor ahí.

Ya no te entiendo
cuando llego a escribir
mejor muerto que vivo
para hacerte feliz.

Una cosa muy simple

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MI PADRE HABLABA DE SU MAR ALEGREMENTE

Mi padre hablaba de su mar alegremente.

Del mar de mi país puedo decirlo todo.
Hablar de sus colores y de su mansedumbre.
El mar de mi país parece una pradera.
Crecen en plena mar acacias y malvones
como en la casa del abuelo Antonio.

Esa pradera azul estalla de colores
cuando en primavera florecen sus mujeres.

Al alba tendían las redes tejidas en el hogar
a mano por viejas mujeres con ropa de seda
y grandes peinetones de marfil
que nunca, dice mi padre, ni aún en las fiestas
besaban a sus hijos varones.

Cuando los hombres volvían, con sus presas, del mar
cobraban su sentido aquellas ceremonias. 

Mi padre hablaba de su mar alegremente

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ERA LA VIDA MISMA

Era la vida misma
que me llevaba
por caminos injustos de desamor.

Cada vez que salía
a caminar
con los ojos cerrados
me atropellaba el mal.

Me dejaba tirado
y muy lastimado
y me decía ¡pobre!
ya lo conseguirás.

Cuando llegaba a casa
mi mujer me esperaba
muy contenta y hermosa

bailando con su banda.

Estoy roto, le dije,
y ella me dijo, también.
La canción me da ánimos
y bailar me hace bien.

Mira mis tetas bailando
parecen dos mariposas
y mi culo y mi cintura
forman parte de la danza.

No doy más, le dije,
yo me voy a dormir
y ella me dijo, clara
,
yo me quedo con la banda.

Soñé toda la noche
con sus tetas aladas
su cintura de plata
su mirada extasiada.

El sueño fue muy raro
ella se movía, saltaba y bailaba
y, yo mismo, en el sueño
me movía, saltaba y bailaba.

Cada vez que salía
a caminar
con los ojos cerrados
me atropellaba el mal.

Me dejaba tirado
y muy lastimado
y me decía ¡pobre!
ya lo conseguirás.

Era la vida misma

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ALGO DE POLÍTICA O RECOLECCIÓN DE BASURA

MALDICIÓN

Te tocará vivir lejos del sol.

Habitarás el sur
te llamarás Miguel
y tendrás en tu voz
el murmullo del Mediterráneo
y el don de la palabra.

Serás hermoso, Miguel,
(todo buen guerrero tiene que ser hermoso).
El sol de tus antepasados será tu historia.
Para que brille tu mirada
                                        tendrás odio.
Tendrás que ser amable y delicado
porque cuando estalle la guerra
                                                   hijo mío
cuidarás a los niños.

Maldición

LA VECINA POR FIN BAILÓ

Hay que ver cómo se puso
mi vecina el otro día
cuando me puse a cantar
el rock que la maravilla.

Mi vecina lloraba
se reía y bailaba
se tocaba las piernas
y hasta el corazón.

Yo seguía cantando
sin darme cuenta
que habíamos congregado
a todo el vecindario.

Ella, que se dio cuenta
que los vecinos miraban
,
cada vez bailaba más
y se tocaba las nalgas.

Al ver que ella se movía
con talento y distinción
cada vez canté más fuerte
más rock y con más amor.

Ella gritaba contenta
mientras seguía el compás:
“ya lo verás, ya lo verás
todo el barrio bailará”.

Elvira, la profesora
de ciencias naturales
,
se quitaba la camisa
mientras se abrazaba a mí.

Su marido, que estudiaba
ciencias comparativas
,
al ver que me gustaba
se quería suicidar.

La mujer le consolaba
diciéndole a los gritos:
Es nuestro cantor, no sufras
ven y bésalo, también”.

El marido se abalanzó
para besarme en la boca
y mi vecina celosa
al pobre hombre increpó:

Si tú besas al cantor
yo besaré a tu mujer
y te prometo, te juro
que ella nunca volverá.

Y después de la canción
el cantor ha de cenar
y lo hará en mi habitación
aunque nos vaya muy mal.

Mi vecina bailadora
loca música de amor
nadie podrá aunque lo quiera
hacerlo mejor que yo.

Quiero decirle, vecina,
que todo ha sido un gran sueño.
Yo no canté, y no hubo profesora
y
, de su silla de ruedas, usted nunca se movió.

La vecina por fin bailó

Indio Gris

 

ESTE MATERIAL FUE GRABADO EN DIRECTO EN EL ESPACIO

"POETAS DESPIERTOS"

EL PASADO 11 DE ABRIL DE 2004

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