Revista semanal pela Internet Índio Gris
Nº 159 ANO 2003 QUINTA-FEIRA 5 DE JUNHO

UNE - DIRIGE - ESCREVE E CORRESPONDE: MENASSA 2003

NÃO SABEMOS FALAR, MAS O FAZEMOS EM VÁRIOS IDIOMAS
CASTELHANO, FRANCÊS, INGLÊS, ALEMÃO
ÁRABE, PORTUGUÊS, ITALIANO E CATALÃO

ÍNDIO GRIS É PRODUTO
DE UMA FUSÃO
O BRILHO DO GRIS
E
O ÍNDIO DO JARAMA
A FUSÃO COM MAIS FUTURO DO SÉCULO
XXI

Índio Gris

ÍNDIO GRIS Nº 159

ANO IV

EDITORIAL

Renunciar a quase tudo por ela, não está de todo mal. Um campo eletromagnético que não lhe permita escapar.

Deixar de publicar para apoiar o publicado anteriormente, espero não me equivocar em coisa tão importante.

Tomei por fim o bom caminho, a filosofia sobre os números tem substituído os números.

Tenho que aprender a viver quase do nada, um verso pode mais do que 100 quilos de carne e isto já o disse em outro escrito.

Poema en la voz de Miguel Oscar Menassa

JOGAR JOGAR ATÉ MORRER

Jogar Jogar até morrer
como dizia o testamento do avô Naur
que não pode mentir
                                porque Naur morreu.

Morreu de tristeza no deserto
e não de sede fugindo temeroso
como contam alguns estrangeiros.

Naur, é certo, tinha em seu semblante
restos de algum passado misterioso
-homossexual ou sádico diziam as mulheres-
No entanto Naur falava sete idiomas
e tinha
nos sulcos da cara, marcada inteligência.

Quando fazia amor
não era precisamente um homem do deserto
se notava, se via no alvoroço de seus cabelos
um ar cidadão.

QUERIDA:

Quando era pequeno costumava escrever nas paredes "o universo é meu" e ninguém se dava conta, verdadeiramente, do que eu escrevia nas paredes.

Tenho um sonho espetral, como se a vida fosse sair correndo por meus olhos. Devo deter esta criação, é uma loucura.

Quando estou absolutamente alienado em mim mesmo, corro sempre o risco de me deixar estar para sempre. Quando deixo de ser, para ser meu, sou imensamente feliz.

Deixo de ser para ter-me. Sou o monstro que se despoja de si mesmo.

Ela é uma imbecil porque pensa que quando algo acontece comigo, faz bem a ela.

Quando dentro de uns anos se dê conta de que, ainda, com ela não aconteceu nada, quererá morrer e tampouco se dará conta de nada.

Eu penso que ela é a décima-oitava; ela crê que é a segunda. Algum dos dois está irremediavelmente louco ou vivemos em mundos diferentes, mesmo que não pareça.

Lindos, os corpos se movem ao compasso de modernos ritmos.

A música por momentos penetra ondulante dentro de meu corpo e se propaga até a ponta dos dedos.

A música, os corpos, as luzes criavam um clima onírico.

Ao mover-nos, pequenos contatos fazem com que toda a massa humana tenha seu nexo de conexão eletrizante.

Me dou conta de que ele joga a se irritar com essas técnicas de sedução pueril, onde ela pretende que ele preste atenção nela todo o tempo.

1

Já não deveria me ocupar das pessoas senão do funcionamento institucional. Devo moderar meu discurso, como diz muito bem Rubén Darío, para que meu discurso entre em circulação.

Clara angústia a do homem morto.

2

Também um sentido à vida tem que dar.
Houve um canto geral à dor e eu era partícipe.
Claros candidatos ao sol morreram nas sombras.
Não porque se esconderam sob a terra,
senão porque o sol foi arrasado.

As pessoas estao desesperadas por falar e eu, que falo todo o dia, também estou desesperado.

Estou à beira da fama.

Espero não me transformar num idiota.

Se não paro a máquina, me digo, a máquina terminará me tragando.

O que fazer, espírito da noite?

Se trata de não tirar nenhum proveito de nenhuma situação. E essa é a vida de um poeta, o resto, todo o resto, vícios burgueses, ambições de proletariado urbano.

O Índio Gris

subir