Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 159. AÑO 2003 JUEVES 5 DE JUNIO

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2003

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DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris

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INDIO GRIS Nº 159

AÑO IV

Renunciar a casi todo por ella, no está del todo mal. Un campo electromagnético que no le permita escapar.

Dejar de publicar para apoyar lo publicado anteriormente, espero no equivocarme en cosa tan importante.

He tomado por fin la buena senda, la filosofía sobre los números ha reemplazado a los números.

Tengo que aprender a vivir casi de la nada, un verso puede más que 100 kilos de carne y esto ya lo dije en otro escrito.

Poema en la voz de Miguel Oscar Menassa

JUGAR JUGAR HASTA MORIR

Jugar Jugar hasta morir
como decía el testamento del abuelo Naur
que no puede mentir
                                porque Naur ha muerto.

Ha muerto de tristeza en el desierto
y no de sed huyendo temeroso
como cuentan algunos extranjeros.

Naur, es cierto, tenía en su semblante
restos de algún pasado misterioso
-homosexual o sádico decían las mujeres-
Sin embargo Naur hablaba siete idiomas
y tenía
en los surcos de la cara marcada inteligencia.

Cuando hacía el amor
no era precisamente un hombre del desierto
se le notaba, se veía en el alboroto de sus cabellos
un aire ciudadano.

QUERIDA:

Cuando era pequeño solía escribir en las paredes "el universo es mío" y nadie se daba cuenta, verdaderamente, de lo que yo escribía en las paredes.

Tengo un sueño espectral, como si la vida fuese a salir corriendo por mis ojos. Debo detener esta creación, es una locura.

Cuando estoy absolutamente alienado en mí mismo, corro siempre el riesgo de dejarme estar para siempre. Cuando dejo de ser, para ser mío, soy inmensamente feliz.

Dejo de ser para tenerme. Soy el monstruo que se despoja de sí mismo.

Ella es una imbécil porque piensa que cuando algo me pasa a mí, le hace bien a ella.

Cuando dentro de unos años se dé cuenta de que, aún, a ella no le pasó nada, se querrá morir y tampoco se dará cuenta de nada.

Yo pienso que ella es la decimoctava; ella cree que es la segunda. Alguno de los dos está irremediablemente loco o vivimos en mundos diferentes, aunque no lo parezca.

Hermosos, los cuerpos se mueven al compás de modernos ritmos.

La música por momentos penetra ondulante dentro de mi cuerpo y se propaga hasta la punta de los dedos.

La música, los cuerpos, las luces creaban un clima onírico.

Al movernos, pequeños contactos hacen que toda la masa humana tenga su nexo de conexión electrizante.

Me doy cuenta que él juega a enojarse con esas técnicas de seducción aniñadas, donde ella pretende que él le preste atención todo el tiempo.

1

Ya no debería ocuparme de las personas sino del funcionamiento institucional. Debo moderar mi discurso, como dice muy bien Rubén Darío, para que mi discurso entre en circulación.

Clara congoja la del hombre muerto.

2

También un sentido a la vida hay que darle.
Hubo un canto general al dolor y yo era partícipe.
Claros candidatos al sol murieron en las sombras.
No porque se escondieran bajo tierra,
sino porque el sol fue arrasado.

La gente está desesperada por hablar y yo, que hablo todo el día, también estoy desesperado.

Estoy al borde de la fama.

Espero no transformarme en un idiota.

Si no paro la máquina, me digo, la máquina me terminará tragando.

¿Qué hacer, espíritu de la noche?

Se trata de no sacar ningún provecho de ninguna situación. Y ésa es la vida de un poeta, el resto, todo el resto, vicios burgueses, ambiciones de proletariado urbano.

El Indio Gris

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