Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 150. AÑO 2003 JUEVES 3 DE ABRIL

poesía cartas de amor psicoanálisis erotismo política o basura cartas del director

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2003

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XXI

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INDIO GRIS Nº 150

AÑO III

EDITORIAL

Estoy aquí porque vengo a decir lo que será.

Tiburones con grandes dientes de acero fabricados en los Estados más avanzados, intentan, con cierto grado de desesperación, arrancarnos las manos, arrancarnos los pies y de esa manera dominar nuestra movilidad.

Dejo diluirse mi cuerpo en el delirio marino que baña dulcemente el cuerpo de los tiburones y, al ensoñarse por la tibieza de mis caricias, me permiten que los vaya matando uno a uno de amor.

La sangre atrae a otros peces más pequeños que se divierten venciendo a un tiburón, previamente, muerto.

Nadie ha de llegar, porque no hay punto de llegada.

VÍDEO Miguel Oscar Menassa recitando

POEMA III

Allí donde la tierra desangra sus jóvenes claveles
allí te espero.
Entre la sangre y el lejano carmín del humo del cigarro.
Entre las soledades
estos viejos papeles manchados por tu risa
-entrecortada al alba-
y tus miserias como anchos y calurosos abrazos
y las diademas sobre tus pechos abiertos en el mar.

Allí donde los dioses tejen el vuelo de los pájaros
allí te espero.
Blanca extranjera mía, perdida entre el tumulto
y el misterioso volar de las alondras en tu cuerpo
alondras en tu cara, nada de pájaros cantores
sólo tu sexo
sólo el volar de las alondras
-antiguo y silencioso-
hacia el aroma de tu sexo.

QUERIDA:

Voluptuosas alforjas desorbitadas.

Estos días te extraño como nunca, varias veces por día me confunde tu rostro entre otros rostros por la calle. Tu perfil aparece en ella como yo nunca me lo hubiese imaginado.

Vuelo entre los capullos siempre arquitectónicos de la nada abierta a los rumores de mi propia maldición.

Encuentro en tu mirada el viento y el crepúsculo, el horror del miedo, la templanza por la ilusión de una garganta iluminada.

Escribo sin poder alcanzar ningún estado.

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Cuando acerqué la polla su culo estaba todo mojado, me deslicé como pez en el agua y ella ¡cómo gritó! Gritó como mil mujeres pariendo la historia, pero no hizo un solo movimiento para separarse de mí y la polla nunca le terminaba de entrar del todo, porque yo lo hacía muy despacito, como ella me había pedido casi suplicando, y entonces a ella le gustaba cada vez más y a medida que se daba cuenta que lo que estaba gozando estaba pasando en su culo, me dijo gritando, llorando, riendo, amándose:

- Por favor, hasta el fondo, mi amor, hasta el fondo.

Y yo se la metí hasta el fondo y mi semen le llegó hasta la garganta y ella gritaba, perfumada de sus propios olores, amante enamorada del sexo del amor.

- Soy tuya, ahora, soy totalmente tuya.

¿Usted qué opina?

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ALGO DE POLÍTICA O RECOLECCIÓN DE BASURA

Cuando voy para adelante es difícil detenerme, sin embargo, lo repito: mil cadenas de amor me atan al pasado, al atrás.

Llegar a producir un plan de salud que incluya la mía, me parece sensacional.

La bomba atómica me persigue, creo que nunca llegará la paz, por lo tanto, decido participar en la guerra, no necesito amores sino soldados y, el que no pueda (hombre o mujer), que lave los platos, que tienda la mesa, que satisfaga a los soldados cansados, que cure las heridas, que se haga la paja pero, por favor, que no moleste.

Eso es lo fundamental, que dejen poder a los que pueden.

El amor se hará cuando toque, nadie puede buscar hacer el amor cuando hay varios niños al borde de morirse de hambre.

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