INDIO GRIS
REVISTA
UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 15. AÑO 2000 JUEVES 7 DE SEPTIEMBRE
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE:
MENASSA 2000
NO
SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN
INDIO
GRIS, ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI
10 de Enero de 1991: La guerra no ha estallado aún, hay posibilidades de que no estalle. Recuerdo el comienzo de un poema:
Voluptuosa semilla, aquí me planto y creceré y aquí echaré raíces que tendrán brotes que, a su vez, tendrán otros brotes...
17 de Enero de 1991: Ha estallado la guerra. El hombre es brutal. El capitalismo es inmoral.
Ha estallado la guerra quiere decir que me he equivocado en casi todo. El hombre
actual tiene un sólo poder, el del más fuerte, el del mejor armado. El resto,
todo el resto, bla, bla, bla.
No estoy de acuerdo con esta guerra, no lo estoy. La guerra no existe gritaba el
condenado. Fue por eso que después de 18.000 toneladas de bombas hubo un
silencio, un pequeño silencio abrumador. Habían muerto casi todos.
Será una
guerra rápida, sus efectos nocivos sobre la población durarán sólo 30 años.
No tengo que estropear ninguna realidad para tener más, porque tener más es, precisamente, poder cuidar lo que ya se tiene.
Hoy no pude entender del todo cuando dicen: hasta el último hombre. Y, después, me di cuenta que un nuevo orden para todo el mundo quiere decir un nuevo orden, también, para mí.
Espero dormir bien, mañana, tal vez, mejoren las noticias.
22 de enero de 1991: La guerra es la guerra y tarde o temprano gana el poderoso. Y cuando parece que ha ganado el débil, fijaos bien, es el poderoso el que ha ganado.
Toda generación tiene su guerra. Pero el asunto es mucho peor, todo generación pertenece a una post- guerra y la gente se divierte mucho con eso.
23 de enero de 1991: La guerra es cruel, le quita a la gente las ganas de hacer el amor.
Los tentáculos de la guerra aprisionan el deseo de nacer de la
especie.
25 de enero de 1991: La guerra terminó con mis ya gastadas energías. Vivo como
yo mismo criticaba en mis primeros libros. Trabajo y cuando no trabajo, descanso
para seguir trabajando. Viviendo en ese mundo delirante, a veces, escribo algún
poema.
Y la verdad, ya sin muchos ánimos, me gustaría seguir así cien años más.
Si pudiera ser del todo occidental, pero no puedo.
Ardiente archipiélago de dolor y alegría, algo le debo al Indio americano,
algo le debo al sol.
Hoy me gustaría escribir un poema. Despedazado por la guerra, igual lo intentaré.
Algún cantar habrá en mí para la guerra, lo tengo que encontrar.
Mi padre es una carne abierta al sol
mi padre es el oriente.
Mi madre es la celeste y confortable
máquina de occidente.
Nací de dos seres agónicos,
una combinación imposible.
Nací feroz, atómico, silvestre.
Fui desde el comienzo,
incalculable error,
no tuve límites y exploté,
también, contra mi vida.
Volando en pedazos,
soy el que agranda el universo,
el que le quita los límites al ser
y volando, aérea luz,
astros de los encuentros,
rompí todo el amor.
Al borde del saber y ya ha ocurrido varias veces, la humanidad se congela.
Después todo comienza de nuevo pero los hombres ya son otros.
Estoy algo cansado pero ahora iré pudiendo cada vez más hasta llegar a la
muerte. Eso es todo.
Mientras no se acepta eso se crece a medias o no se crece.
No te dejes llevar por
las radiaciones espirituales que se producen en las
guerras.
Sólo calma tu sed y luego invierte en lejanías.
Dejar que todo se deslice, hacer de cuenta que todavía no hemos empezado a vivir y, todavía, no hubo ninguna guerra.
Estoy casi sin aliento. Construir, comenzar de cero después de cada destrucción tiene sus vueltas. Si sigo adelante es para poder contarles a mis nietos cómo me salvé del horror.
Brutal, querida, brutal, mi vida como escritor es brutal. El hombre quiere, desesperadamente, llegar a algún sitio y cuando cree que ha llegado, lo que encuentra es una página escrita.
El escritorio que compré me parece muy grande. Todo parece muy grande siendo yo
tan chiquito.
Cuando yo crezca todo parecerá normal y con el tiempo chico.
Nadie le puede dar de comer a las bases. Brutal, siguió mi amigo de otra Escuela, a mí me reprochan que no haya podido y se quejan de que los otros, tampoco, hayan podido, nadie puede, sólo pudiste vos y yo le contesté:
-Tal vez no quiera darme cuenta del todo. Algo infinito de mi voz que no termino de aceptar pero la idea es la siguiente: Tengo que dejar que el dinero haga todo lo que pueda hacer el dinero, el resto ya lo estoy haciendo yo. Cada uno de nosotros elige triunfar o fracasar. Sin darle más vueltas al asunto, le terminé diciendo a mi amigo para que entendiera algo, primero me haré rico y después escribiré mis mejores páginas.
Estoy ilusionado a más no poder con los pasos que estoy dando. A mi gusto situación plena de confort. Si no puedo esta vez es porque no me tocaba. (estando en 1991)
Tengo Escuela y le doy de comer a las bases, tengo asegurado el porvenir sólo
falta escribirlo.
Ahora me tengo que tranquilizar y esperar las primeras realizaciones. Una vez
pensada la idea no se debe volver sobre ella hasta que haya realizaciones.
Algo de amor, algo de dinero, algo de salud, ahora puedo ir tras de ti, ardiente enamorada de la luz, perfecta tiniebla buscando su contrario.
Me parece que estoy haciendo todo bien (aun en 1991) debo seguir en la línea sin otra ilusión que seguir en la línea trazada, eso. Estoy como viviendo una ilusión donde todas las cosas me van bien. He perdido el deseo de jugar, ahora juego a que me sobre dinero de mi trabajo y juego, también, a comprar esas cosas que sólo se compran con dinero. En mis versos habrá firmeza, cordura revolucionaria.
Basta de titubeos, basta y así comienza lo nuevo, basta de dudas para que lo nuevo nazca fuerte, hermoso.
Lo que sería en un día será en algunos meses, lo que sería en un año será en diez, el resto a mi favor, mejor dicho, esta vez la poesía es la agraciada.
Vendavales efímeros de voces incompletas.
digo del ser nada que no retorne,
Soy el Rey Mago de mi propio nacimiento.
Fuimos taladrando las cosas del vivir, decía el condenado, para ser el surco permanente de una inteligencia. Estoy preocupado por la gente que estudia conmigo, se preguntan a cada rato si no estaremos equivocados. Dentro de unos años cuando todos y todo sea grande menos ellos, reconocerán que no creían que estuviera pasando lo que estaba pasando.
Canción de la promoción
Vamos a promocionar
a las chicas y a los chicos
cada uno su lugar
en el sistema tendrá.
Y con tanta promoción
seremos casi benditos
cada chica con su chico
haciendo un animalito.
Hay que poner
dijo el Director
en el medio del vacío
una especie de listón.
Hay que tristeza tenía
esa chica el otro día
cuando el Director le dijo:
el cielo no está en su cuerpo.
Ni siquiera en el agujero,
ni siquiera en la turgencia.
El cielo está por venir
y te promuevo por eso.
Vengo a promover
una promoción
para todo aquel
que aligere el son
Y si no lo entiende
se lo digo claro:
él ya es un hombre
y ella una mujer
Tengo que poder hacer lo que corresponda en cada momento, sin fijarme en las organizaciones ideológicas del Estado, aunque el Estado se pretenda democrático.
Ya, en 1991, pude escribir: Yo no quiero quedarme todo el tiempo en Arganda.
Un poco brutal el cuadernito del 91, menos mal que hemos terminado con él. La letras están todas pasadas aquí y los números los rompí y los quemé porque verlos me daba una cierta desesperación por lo pasado.
10 de septiembre de 1990: Arrebato de lujuria, me siento contento sintiendo que el mundo de las ideas necesita mi manera de tratar las ideas. Mientras tanto ella siente que no puede hacer sino una sola cosa a la vez. Yo, todo en el plano de los sentimientos, siento que ella así no podrá, entonces le digo con ternura de mí:
Soy ese niño abierto al universo de sus pecados.
Te busco y te encuentro en los bramidos siderales,
tiempo donde las estrellas se parten en tus ojos,
lívida esperanza: ser el latido agonizante,
del triste siglo XX, el de las luces pero muertas.
Si no me bombardearon ya lo harán.
Es una lámpara votiva lo que forma mi canto,
aunque el siglo se apague un verso brillará,
aunque la guerra estalle no matará la luz.
Si me han dejado libre de sospecha, decía el condenado, es porque ya no tengo dignidad y a ver quién me lo dice de otro modo, gritaba el condenado.
Tengo que cortar los tenebrosos hilos que me atan, por haber sido humano, a la brutalidad y la muerte y no había condenado que lo quisiera decir.
Busquemos detrás de toda esperanza y ahí, puede ser, que haya algo de humanidad, de civilización.
Jefe de Escuela ya soy porque hay Escuela, ahora falta saber de qué.
Si no me meto en la vida de la gente es una Escuela de Psicoanálisis.
Y esta vez cuando me pregunten lo explicaré todo, todo.
Esa nada abierta a los múltiples sentidos del corazón.
Todo, lo explicaré todo:
Ese silbido helado del silencio, esas palabras mudas.
Me alejo pero no consigo alejarme del todo.
Recojo mi piel y mis escritos
el aliento vibrante de tus putas
la rabia homosexual de tus magistrados
y así, mi fin de nada, te regalo un adiós:
Cuando ella me saluda con desprecio la desprecio y le digo: No habrá venganza. Tampoco habrá amor y eso será la línea divisoria con todo el resto.
El bien y el mal están simultáneamente en todos los sitios, gritaba el condenado y como nadie lo escuchaba fundó una revista de poesía para fortalecidos psíquicos.
17 de septiembre de 1990: El diario también puede llegar a ser un buen
consejero. La noticia del día es la siguiente:
Hay que darle de comer a los buitres no para que sean amigos sino para que no
ataquen.
No tengo prisa, estoy acelerado porque voy bajando.
Ganar y perder, vagas alusiones al ser de un jugador.
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LA PATRIA DEL POETA TAMBIÉN ES UN LIBRO |
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NUNCA OCURRIÓ NO ESTA PASANDO SÓLO SE PUEDE LEER |
En una de sus páginas se puede leer:
A LOS CINCUENTA AÑOS
Nada del corazón que ya no tengo
ni nada de la cabeza que ya se fue.
Nada de grandes guerras que no terminan
y nada de amor, amada, hoy toca vivir.
Hoy, toca el canto sin apuestos cantores,
el baile sin pareja, la música sin fondo.
Hoy toca que te toque alguna fibra oculta
ese nudo imposible que no se puede hacer.
No el tejido del alba ya conocido
ni la sencilla roca partiéndose de amor.
No viene muerte ni la peste ni el hambre.
Ni la extrema lujuria del opaco silencio
hoy viene, amada, en el poema un aire
un aire, estremecido, de vida sin dolor.
