Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 147. AÑO 2003 JUEVES 13 DE MARZO

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INDIO GRIS Nº 147

AÑO III

EDITORIAL

Darle a un afecto el sostén ideológico que lo sostiene, es transformar un sentimiento. Ningún sentimiento actual podría ser sostenido como tal sentimiento en nosotros, si transformamos nuestros modelos ideológicos.

Ninguno de los sentimientos que sostenemos ni ninguna de nuestras visiones del mundo podrían ser sostenidas por nosotros si se rompen las relaciones humanas que sostienen esos sentimientos o esos pareceres.

VÍDEO Miguel Oscar Menassa recitando

ELLA

Era septiembre en la ciudad
y nosotros, hacia el amor, crecíamos
apresuradamente.

Anclar no había sido nada fácil.
Tu cuerpo conservaba inalterable
su piel oscurecida a causa de los vientos
y de los peces comidos bajo el sol.

Extendida
tenía tu piel
la longitud de mi mirada.

Como un presagio
o como algo todavía más terrible que un presagio
recogías tu piel
como se recogen algunas redes marineras
con los movimientos precisos
los gritos necesarios.

Lo único desmedido
tus ojos desorbitados por el placer.
Tu mirada de loca.

QUERIDA:

Estoy realmente preocupado por las realidades que me acongojan como si fueran sueños.

Embalsamado en mis viejas-jóvenes conclusiones, no he llegado muy lejos. Es por eso que te escribo con el interesante intento de dedicarme a otra cosa. Es enternecedor cómo me veo morir de angustia por el dolor de los otros, todo parece mentira. Nadie más que yo cree en mí, es como ir galopando siempre para atrás, tarde o temprano se llega a la infancia.

El viento y la ternura se parecen, me decía mi padre y nunca lo entendí; los jazmines son violentos y blancos a la vez, y claro, yo todavía entendía menos.

Claros los ojos que no encuentran otros ojos donde mirarse, es decir, porque unos ojos cantan, eso no ha de ser atributo de todos los ojos o de todas las voces.

Un sano recuerdo es el que me parte el corazón. Yo naciendo de nuevo y todo el mundo festejando el comienzo de la peor guerra que padecerá la humanidad.

El asunto de la mujer cada vez lo entiendo menos. Ella me dice:

-Soy una esclava.

Y yo le contesto:

- ¡Qué barbaridad! en la época de los viajes espaciales.

- Y eso no es nada, doctor, dijo ella para terminar, cuando se me ocurre enamorarme de un hombre no puedo ser yo misma nunca jamás.

- Continuamos la próxima.

Me tendía abierta sobre el anochecer,
como si fueran los sueños esperados.
Algo en el cuerpo, algo en la piel de sed,
de temblor persiguiendo
el vago recuerdo de noches anteriores.
Era necesario partir.
Ángeles de luz tocaban nuestro cuerpo
y los latidos de la danza abrían
nuestro vientre enamorado, abrían el cielo,
para que el anochecer cayera en nosotras.
La luz descendía hasta las sombras.
Disparadas vertiginosas por el deseo,
nuestros cuerpos sin control
se abrazaban tiernamente a sus labios.
La noche se arrodillaba lentamente,
frente al baile del siglo venidero.
Éramos un paisaje irrepetible:
Ni pampa ni reseca meseta
ni oscuras golondrinas tristes.
Éramos ese verde alboroto,
el temblor de la tierra que se espera
a la llegada del sexo del amor.

Dejemos que nuestras vidas salgan a la calle liberadas de sí.

No insiste el hombre, no llama a la puerta, es la vida en general la que insiste en lo que dice decir, en lo que me hacen las palabras cuando se conjugan con las palabras de algún otro.

Perdono, lo perdono todo. Vuelvo a vivir.

Cosecho y, mientras cosecho siembras anteriores, pienso lo que habrá de ser mi última siembra. Anular el pensamiento mágico para sumar decisiones las alivia a todas muchísimo. Si siembro durante diez años y luego espero diez años para que todo crezca ya son veinte años, ya tengo ochenta y dos, no sé si ahí tendré ganas de volver a plantar algo o ya preferiré vivir de lo plantado hasta ese momento, en verdad no lo sé.

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