INDIO GRIS
REVISTA
UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 14. AÑO 2000 JUEVES 31 DE AGOSTO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE:
MENASSA 2000
NO
SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN
INDIO
GRIS, ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI
Esto de Internet me gusta porque me siento un ignorante todo el tiempo y eso me llena de ilusiones, eso llena de ilusiones mis próximas décadas. Primero trabajaré varias horas diarias y después, también, tendré inteligencia.
veo surgir, es cierto, una luz que nadie apagará.
Una vez más me toca invertir en mi escritura. ¡Lindo panorama! Aunque tengo que reconocer que desde hace unos años ambicionaba invertir, además de trabajo y tiempo, algo de dinero en mi escritura.
Hay voces interiores que me gritan: Ha llegado el momento, Menassa, invierta con frescura, Internet lo ayudará
Esta vez, querida, no enseñaré nada pero lo mostraré todo. Te espero en www.momgallery.com
Dentro de unos años o meses, cuando la pornografía ya no sea un negocio porque la gente se lo hace todo gratis en su casa, querrán aprender a hablar y ahí aprenderán que el tiempo no perdona, áspero golpea, brutalmente, los corredores de la infancia. No se detiene.
Entiendo porqué algunas personas se separan de mí. A mi lado siempre habrá trabajo para todos y no son muchos los que soportan la realidad de trabajar para invertir en su propio crecimiento. El resultado final es que no crecen pero igual envejecen y mueren.
Envejeceré y moriré como cualquiera pero alguno de mis versos tocará , con el tiempo, algo de Dios.
Y cuando ella me pegunte que pasará con ella le diré que también.
Hay cosas en mí de tantos otros que ya no sé. Sin entender porqué tengo dolores diversos. Un dolor tácito de escribir, de amar, de ser hombre.
Cumbres de no se qué gritaba el condenado, cumbres de no sé qué, pero eran cumbres. Mi madre me enseño que el mundo era pecado. Por eso vivo solo, encerrado en mí mismo, en el hospital central de la locura: amo a una mujer que me desprecia. Cumbre del amor.
Hoy, año 2000, 25 de agosto, hemos decidido, yo y algunos empleados, modernizar la empresa.
Tiramos por la ventana abierta 5 estanterías llenas de libros y pusimos en su lugar 3 ordenadores supersónicos.
Ahora, dijo uno de los empleados, podemos escribir todos los libros de nuevo, Internet nos ayudará.
Cuando la vi llegar, cuando la vi a punto de caer toda ella en mi vida, cuando me vi aplastado por la muerte, me perfile como una sombra, fui tiempo del espacio, medida de nada. Amor, tuve un inmenso amor por lo que en mí, sólo será de otros y encontré, me fue dado encontrar pasadizos secretos, también, para la muerte.
Abramos esta puerta cerrada, innecesariamente, para darnos cuenta que estaba cerrada para nada.
Para que no entrara luz.
El juego enseña los límites o despedaza al sujeto. Perder algo es suicidarse un poco.
El juego es la amante más exigente de mi vida. No me tolera ni el mínimo error.
Cada vez que me equivoco tengo que pagar.
Llevo dos noches totalmente compenetrado con Dios. Como esta compenetración tuvo lugar en el Casino, la primera noche gané 100.000 pesetas y la segunda noche, más confiado en el proceso, 300.000 pesetas.
Espero que Dios no se enoje mucho conmigo por querer hacer pública nuestra relación.
Me saludo con las personas de lejos. Estoy todo el día y toda la noche con Dios. De 21hs. a 6 de la mañana jugando y durante el día hasta las 20hs. durmiendo. Sé que esta vez algo conseguiré.
Almorcé con mis familiares y se rieron mucho cuando intente contar alguna cosita de mi relación con Dios.
Vengo desde las más secretas capas de la tierra y ella me preguntó y porqué no te conoce nadie y yo le contesté:
-Secretas, piba, te dije secretas, las más secretas capas de la tierra.
La vejez a mí, también, quiso tragarme.
Hubo un instante en mi vida que mis arrugas y mis dolores tenían más fuerza que mi pensamiento. En ese instante fue donde envejecí.
Cuando me di cuenta que el poder sobre mí no era yo sino las palabras no envejecí más.
Hoy terminan mis vacaciones en el mar y se puede decir, balbuceaba el condenado, que no estuve en el mar.
Esa distancia del primer día no pude superarla.
Hubo mar pero no para mí. Hubo amor pero lo hacían otros.
Y hasta hubo de haber algo de poesía pero no la escribía yo.
Sólo olvidé lo obvio, el resto lo tuve casi todo. Una noche Dios me mostró, haciéndome perder todo el dinero, la injusticia que reina en el mundo.
-Unos comen pan y otros mierda. Dios, siempre estuvo genial, cuando me decía eso, hacía que saliera el 32 cuando yo había jugado al 15 y al 19.
-La mitad de la humanidad muere para que pueda vivir la otra mitad. Aquí, en este decir Dios era implacable, yo jugaba el 17 el hacía salir el 25, yo jugaba el 8 el hacía salir el 30.
En el mundo hay de todo, me decía Dios, pero el mundo es injusto. Unos mucho, otros algo y la mayoría nada y para demostrar lo dicho, la única vez que dejé de jugar el 35 lo hizo salir 3 veces seguidas.
Algo había comprendido, Dios esta vez me lo había enseñado para siempre:
Algo he de vivir y algo he de morir a cada instante.
Ganar y perder no son cosas del sujeto, son cosas del juego, cosas de Dios.
Ya está bien así, ya tengo ganas de comenzar a trabajar.
En esta sección se publicará, siempre que se pueda, un poema producido por alguno de los integrantes de la Escuela de Poesía Grupo Cero.
EXTRAÑO EL RESPLANDOR
Cobarde, cobarde
y el corazón salía a caminar por las mañanas
como si el alba fuese la quieta consecuencia.
Días enteros pensando en poseer
el tiempo del olvido
el tiempo del recuerdo
el tiempo donde la vida reina.
Eternidad sin tiempo, cósmica negación.
Semejante inversión para esta apuesta
desastrosa inversión cuando la vida
venía inexorable y el día declinaba
y al alba era imposible pensar
un mañana alterado de luz,
de vanas ambiciones,
de convencimientos siempre errados.
Cobarde, cobarde
era la voz al declinar del día
donde un nuevo comienzo era una historia,
que yo no había escrito, sin final
que apareció entre las alboradas del día por salir
y las blandas tinieblas de la noche en que soñaba.
Sin cesar la cosa venía a repetirse,
al día venía sucediéndole la noche,
sin cesar sería como tantas
y ninguna ovación vendría a reclamar,
el sin final que tantas veces quise
que tantas veces partí como una rama seca
entre los primeros albores de la luz,
la otra inabarcable.
Cobarde, cobarde
y no había luchador con quien hallarme
ni talla parecida en quien medirme,
un día del futuro viviría sin mí
y una rabia marcando lo inconcluso,
la levedad, la cosa transitoria,
el punto aquel donde me debatía
ni siquiera virtual.
Sólo el grito rompió las coordenadas,
vibró la cuerda una vez más
di los primeros pasos.
Las voces no venían de mí
era el tumulto de aquellos como yo
que tampoco entendían,
que encadenados
movíanse entre sombras.
Me colmó el resplandor
la visión me dio aire
hice una reverencia en general
y me llené de sueños.
NORMA MENASSA
La autora ha publicado
POESÍA:
CUANDO
ESTA POR LLOVER |
AMORES MÍNIMOS |
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PSICOANÁLISIS:
| EL PORVENIR DE LA CLÍNICA PSICOANALÍTICA | LOS MIEDOS DEL AMOR |
LO ECONÓMICO EN FREUD Y LACAN |
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Las cuentas esta vez salen bien aunque me abandonen todos. En el nivel de conocimiento que mi trabajo ha producido para mí, las cuentas no dependen de las personas que nos rodean, sean pocas o muchas, dependen de los pensamientos que nos producen, de su articulación.
Que haya Inconsciente es una necesidad de toda la Humanidad. Si uno trabaja para eso, las cuentas ya están hechas. El sujeto sólo tiene que dejarse trabajar por la idea y no creer que él es el que trabaja la idea.
La incorporación del concepto Inconsciente producido por el Psicoanálisis a las ramas del Saber, la Política, la Educación, la Salud y el Arte sería de gran utilidad para toda la Humanidad, incluidos nosotros.
Algún que otro neurótico se curará, algo, en la experiencia. Pero la experiencia psicoanalítica no es, precisamente, terapéutica sino, teóricamente, revolucionaria.
Algo que se piensa no necesita haber estado para ser pensado.
Algo que generado por el pensamiento produce una manera diferente de pensar.
Algo así como decir, todo parecido con la ficción es pura realidad.
Un hálito del tiempo pero en el diccionario donde decir lo que se dijo resulta imposible.
Una manera de trastabillar, permanentemente, sin caer. El que quiere dejar de trastabillar, permanentemente, cae.
Lo perfecto es el mecanismo que muestra en todo acto humano la imperfección, la falta: Hay días del futuro que nunca viviré. Aunque viva mil años hay días del futuro muertos para mí y eso es perfecto.