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Revue hebdomadaire sur Internet
Fusionne, dirige, écrit et correspond : Menassa 2003 NOUS
NE SAVONS PAS PARLER NOUS LE FAISONS EN PLUSIEURS LANGUES:
INDIO
GRIS, EST LE PRODUIT D´UNE FUSION INDIO GRIS Nº 138 AÑO III ÉDITORIAL Quand
les caractéristiques du problème sont amenées à la vie, tout se
complique. En
voulant écrire, en voulant mettre là quelque chose qui me laisse
savoir qu’une autre année est passée, même pour les choses et les
êtres que nous aimons, j’ai eu la surprise de constater que la
machine ne me laissait pas écrire si je ne parvenais pas à lui donner
mon identité. J’ai
cherché désespérément dans mes souvenirs et je n’ai pas trouvé le
moindre signe qui m’indique le chemin de ma propre identité. Au début,
j’ai douté de la machine : « Elle est vraiment stupide !
ai-je dit à voix haute. Elle me demander ce qui n’existe pas ! ».
Et j’ai répété l’opération mais rien de rien, tandis qu’elle,
d’une voix à la fois lointaine et métallique, répétait en
plusieurs langues : « Votre identité » et je crois même
qu’une fois elle m’a dit : « Je vous prie » . Là,
j’en suis arrivé à penser, intrigué : « Et pourquoi donc
la machine doit-elle me prier d’avoir ou de trouver une quelconque
identité ? ». Et c’est là que je l’ai considérée
humaine ; une identité, non, une identité correcte, une identité
de 25 digitaux. Et je n’ai pas eu d’autre solution que tout
comprendre. Pour pouvoir écrire sur cette machine je dois avoir 25
doigts . C’était comme me dire que quelque chose me manquait ou,
mieux encore, que j’avais quelque chose en trop : la manière de
penser de l’année passée, ce morceau d’âme qui appartient au passé
et que je ne peux abandonner. Ou moi. Peut-être que c’était moi qui
était en trop, pour pouvoir réaliser certaines questions. Je me suis
surpris en train de dire : je dois m’éloigner de moi-même. Pour
pouvoir, maintenant, m’abandonner au mécanisme que l’humanité a
mis plus d’un siècle et
demi à mettre en marche. Et là, l’homme peint, chante, écrit, fait
l’amour ou la guerre selon les pays, mais lui, quand tout cela se
passe, il n’est pas là, il a dû être laissé de côté pour pouvoir
aimer, écrire, la tralala, la la… En
faisant bien les choses qu’il correspond de faire dans chaque cas et
en payant ce qu’il faut payer pour mettre en fonctionnement le mécanisme,
personne n’aurait aucune identité. L’identité correspondrait toute
entière au chemin que, la femme et l’homme, ont décidé de produire
comme vie propre. JE SUIS Je suis presque mort Une espèce CHÉRIE : Quand
je te vois bleue, vivace, arborant tes propres paroles, je me vois en
train d’écrire mon sourire dans l’eau. Je
te le promets, quand retentiront les éclats de l’amour, je serai à
tes côtés. Cette fois-ci je me ferai accompagner par les survivants et
les morts, surtout ces morts qui ont péri dans les poèmes d’Aragon
d’une mort violente, retentissante : ceux qui ont été exécutés
par erreur, les sorcières exécutées, les morts absolument transformés. Une
cendre ouverte, une grande mort compagne.
-Regardez, docteur, je suis presque mort, j’ai des douleurs dans tout le corps, comme si tout était mort, alors que tout était plus fleuri que jamais, mais ce qu’il arrive, docteur, c’est qu’elle ne m’aime pas, elle aime sa mère, elle aime les mutilations de sa mère, l’ignorance. Pour moi, tout va bien, comme je l’avais pensé quand j’étais jeune, mais elle ne m’aime pas, alors, je ne peux pas jouir de ce que j’ai obtenu. Quand
tu t’enfonceras dans les humbles sarcophages de la rage, rien ne nous
unira plus. Alouette
de mort, alouette de mort, je réussirai à fuir. Tu verras, je partirai
dans un vers pour ne plus revenir. Je te laisse mourir tranquillement de
peine et de bêtises, en train de discuter avec ta mère de la véritable
couleur des légumes verts avec la passion de qui est sur le point de
dominer le monde. -Nous
continuons la prochaine fois.
Tu
as inventé un morceau après l’autre, mon corps. D’abord les seins,
petits seins adolescents disposés à découvrir l’univers. Ensuite,
des fesses discrètes qui se sont transformées en cul, quand ta bite de
grand couturier galicien a séparé, définitivement, mon innocence du
futur. Le con fut la dernière chose, entaille invisible de mon nom. -Gale,
gale pour mon seigneur, pour que l’horreur soit avec nous.
Ne viens pas, me
dit la poésie, je suis déjà près de toi, et moi je n’ai fait aucun
cas, j’ai continué à la chercher.
J’écrirai
jusqu’avant de me fatiguer. Je
ferai l’amour jusqu’à la tachycardie
légère. Je
gagnerai l’argent suffisant et, d’autre part, je me sens content que
ma manière de penser les idées ait besoin du monde des idées.
De
l’être, peu m’importe les conclusions, seul le labyrinthe d’être.
De l’être, seul ce qui est préparation à l’être. Plus
que sortir par l’une des sorties établies, créer une nouvelle
sortie. Casser un mur du labyrinthe Faire
du doute de la lumière, voilà la vertu. Indio Gris ÇA C ‘EST DE LA PUBLICITÉ
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