INTERNET-WOCHENZEITSCHRIFT
NR. 138 JAHR 2003 DONNERSTAG, 9. JANUAR

ES FUSIONIERT, LEITET, SCHREIBT UND VERANTWORTET: MENASSA 2003

 WIR KÖNNEN ZWAR NICHT SPRECHEN, DAFÜR TUN WIR'S IN MEHREREN SPRACHEN
SPANISCH, FRANZÖSISCH, ENGLISCH, DEUTSCH,
ARABISCH, PORTUGIESISCH, ITALIENISCH, KATALANISCH

INDIO GRIS IST PRODUKT
EINER FUSION
DER GLANZ DES GRAUS
UND
DER INDIANER AUS DER JARAMA
DIE ZUKUNFTSTRÄCHTIGSTE FUSION DES
21. JAHRHUNDERTS

 Indio Gris

INDIO GRIS NR. 138

JAHR III

 LEITARTIKEL     

ß

IM JAHR 2003, 1. JANUAR

Wenn die Eigenschaften des Problems ins Leben gebracht werden, wird alles kompliziert.

Ich wollte schreiben, etwas sollte dastehen, das mir klar machen sollte, wieder sei ein  Jahr vergangen, sogar für Dinge und Lebewesen, die wir lieben, und zu meiner Überrraschung  ließ mich die Maschine nur schreiben, wenn es mir gelingen würde, meine Identität nachzuweisen.

Verzweifelt suchte ich in meinen Erinnerungen, und ich fand nicht das kleinste Anzeichen, das mir den Weg zu meiner eigenen Identität weisen würde. Grundsätzlich hatte ich meine Zweifel an der Maschine. “Die ist vielleicht blöd!” sagte ich laut, “von mir etwas zu verlangen, was es gar nicht gibt”. Ich machte das Ganze noch einmal, und wieder nichts, sie wiederholte mit  metallischer Stimme aus weiter Ferne in mehreren Sprachen, “Ihre Identität”, und ich glaube, einmal forderte sie mich auf und sagte ‘bitte’. Da dachte ich dann stutzig geworden, “warum erfülle ich der Maschine damit eine Bitte, wenn ich irgendeine Identität besitze oder finde?” Und da fand ich sie  schließlich menschlich, doch nicht irgendeine Identiät, es muss schon die richtige Identität sein, eine Identität mit 25 Zeichen. Und mir blieb nichts anders übrig als alles zu verstehen. Um auf dieser Maschine schreiben zu können, muss ich 25 Finger haben, so etwas Ähnliches wie mir sagen, ich hätte von irgendetwas zu wenig, oder besser gesagt, ich hätte von irgendetwas zu viel: von der Art wie im vergangenen Jahr zu denken, dieses Stück Seele, das noch der Vergangenheit angehört, und das ich nicht hingeben kann. Oder ich, vielleicht war ich zu viel, um gewisse Dinge verwirklichen zu können. Ich überraschte mich bei den Worten: Ich muss von mir auf Abstand gehen.

Um mich jetzt dem Mechanismus hingeben zu können, den in Betrieb zu setzen, die Menschheit mehr als eineinhalb Jahrhunderte brauchte. Und da malt der Mensch, singt schreibt, macht Liebe oder Krieg je nach Land, er aber ist nicht da, während das alles geschieht, musste er in Vergessenheit geraten, um lieben zu können, schreiben, la la li, la la ……

Die Dinge gut zu machen, was in jedem Fall machen bedeutet und das zu bezahlen, was bezahlt werden muss, um den Mechanismus in Betrieb zu setzen, niemand hätte dann eine Identität. Die Identität wäre dann die gesamte des Weges, die die Frau und der Mann beschlossen haben, als eigenes Leben hervorzubringen.

VIDEO Miguel Oscar Menassa rezitiert

ICH BIN

Ich bin fast tot
und dennoch
fühle ich mein Herz schlagen.

Eine Art
außerordentliche Feinheit
eine Kunst.

MEINE LIEBE:

Wenn ich dich blau sehe, lebensvoll, deine eigenen Worte errichtend, dann sehe ich, wie ich mein Lächeln auf das Wasser schreibe.

Ich verspreche dir, wenn das Tosen der Liebe braust, werde ich an deiner Seite sein. Dieses Mal werde ich mich von den Überlebenden und den Gestorbenen begleiten lassen, vor allem von jenen Gestorbenen, die in den Gedichten von Aragón einen tosenden gewaltsamen Tod gestorben sind : die irrtümlich Hingerichteten, die hingerichteten Hexen, die absolut veränderten Toten.

Eine geöffente Asche, ein großer begleitender Tod.

-  Schauen Sie, Doktor, ich bin fast tot, habe überall am Körper Schmerzen, als ob alles gestorben wäre, wo doch alles erblüht ist, wie nie zuvor, aber, Doktor, es ist so, sie liebt mich nicht, sie liebt ihre Mutter, sie liebt die Verwundungen ihrer Mutter, die Unwissenheit. Alles bekomme ich gut hin, so wie ich mir das als junger Mann vorgestellt hatte, aber sie liebt mich nicht, folglich kann ich das Erreichte nicht genießen.

Wenn du in den geringen Sarkophargen der Wut versinkst, wird uns nichts mehr verbinden. Todeslerche, Todeslerche, es wird mir gelingen zu fliehen. Du wirst es schon erleben, ich werde in einem Vers verschwinden, um nicht zurückzukehren. Ich lasse dich in aller Ruhe an Leid und Unsinnigkeiten sterben, während du mit deiner Mutter über die eigentliche Farbe des Gemüses streitest und zwar mit der Leidenschaft desjenigen, der kurz davor steht, die Welt zu beherrschen.

- Machen wir beim nächsten Mal weiter.

Du hast Stück um Stück meinen Körper erfunden. Zuerst die Titten, kleine heranwachsende Tittchen, bereit das Universum zu entdecken. Danach, ein unscheinbares Gesäs, das zum Po wurde, als dein Schwanz eines gallicisischen Designers, meine Unschuld von der Zukunft trennte. Die Möse war das Letzte, unsichtbarer Schlitz meines Namens.