Revista semanal pela Internet Índio Gris
Nº 137 ANO 2003 QUINTA-FEIRA 2 DE JANEIRO

UNE - DIRIGE - ESCREVE E CORRESPONDE: MENASSA 2003

NÃO SABEMOS FALAR, MAS O FAZEMOS EM VÁRIOS IDIOMAS
CASTELHANO, FRANCÊS, INGLÊS, ALEMÃO
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ÍNDIO GRIS É PRODUTO
DE UMA FUSÃO
O BRILHO DO GRIS
E
O ÍNDIO DO JARAMA
A FUSÃO COM MAIS FUTURO DO SÉCULO
XXI

Índio Gris

ÍNDIO GRIS Nº 137

ANO III

EDITORIAL

Mar, mar soberano estás contaminado. Vi com meus próprios olhos, em tuas próprias entranhas, as franjas negras da morte.

Miguel Oscar Menassa recitando

NEM COMO TU NEM COMO EU

Nem como tu. Nem como eu.
Se é necessário
para viver
que morra tudo.
A Poesia
independente
de toda paixão
não teme à morte
porque a morte
é sua presença iluminada
e nessa dimensão
mais que morrer
o sangue se transforma.

Ventre animal
parindo o universo
voz gutural
noturna do poeta
pedra e, simultaneamente,
um movimento felino
entre as árvores.

Exóticos manjares e prelúdios
de frutos molhados pela chuva
aninham em teu corpo,
carnes sangrantes do tempo
ferozes como raízes violentas
atadas ao amor.

QUERIDA:

Volto sobre meus passos, para felicitar-me, desta vez volto sem nenhuma sombra debaixo do braço, é um pão, como nos velhos contos infantis o que, desta vez, trago debaixo do braço. Tudo começará com uma festa.

Grandes cartazes anunciarão que a poesia comeu tudo.

Desta vez ela me disse sem nenhum lugar para dúvidas:

Quero psicoanalisar-me.
Há coisas que ocorreram
que meus caprichos sepultaram,
mas seguiram vivendo em mim.
Sou o canto que se desgarrou em minha pele
mas hoje vim só pelo canto.

- Continuamos na próxima.

Ela vem entregar seu corpo apaixonado a mim.

Desta vez, um pouco mutilado, quase sem sentidos e algo podre no profundo.

Chega e me diz diretamente:

- Sarna, sarna para meu senhor, para que o horror esteja conosco.

1

O homem atual não tem destino, porque o homem atual é o homem religioso e o homem religioso se organiza em exércitos ou não conclui nada.

2

Com o tempo algo de mim conseguirei para mim. O resto haverá de ser do mundo, a quem tudo devo.

Me invadiram as palavras comuns, os feitos comuns.
Fui todo da fome, todo do povo.
Agora sou do vento seus feitiços.
As ancas do mistério.
Um sobrevivente do exílio, da mediocridade.

  Índio Gris

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