INTERNET-WOCHENZEITSCHRIFT
NR. 137 JAHR 2003 DONNERSTAG, 2. JANUAR

ES FUSIONIERT, LEITET, SCHREIBT UND VERANTWORTET: MENASSA 2003

 WIR KÖNNEN ZWAR NICHT SPRECHEN, DAFÜR TUN WIR'S IN MEHREREN SPRACHEN
SPANISCH, FRANZÖSISCH, ENGLISCH, DEUTSCH,
ARABISCH, PORTUGIESISCH, ITALIENISCH, KATALANISCH

INDIO GRIS IST PRODUKT
EINER FUSION
DER GLANZ DES GRAUS
UND
DER INDIANER AUS DER JARAMA
DIE ZUKUNFTSTRÄCHTIGSTE FUSION DES
21. JAHRHUNDERTS

 Indio Gris

INDIO GRIS NR. 137

JAHR III

 LEITARTIKEL     

Meer, vortreffliches Meer, du bist angegriffen. Ich habe mit meinen eigenen Augen, in deinem eigenen Inneren, die schwarzen Streifen des Todes gesehen.

VIDEO Miguel Oscar Menassa rezitiert

NICHT WIE DU NICHT WIE ICH

Nicht wie du. Nicht wie ich.
Wenn es zum Leben
notwendig ist
soll alles sterben.
Die Poesie
abgesehen
von aller Leidenschaft
fürchtet nicht den Tod
denn der Tod
ist ihre erleuchtete Gegenwart
und in jener Dimension
 heißt es nicht sterben
sondern das Blut verändert sich.
Animalischer Leib
das Universum gebärend
gutturale Nachtstimme
des Dichters
Dickicht und gleichzeitig
eine katzenhafte Bewegung
zwischen den Bäumen.

Exotische Speisen und  Präludien
vom Regen benetzter Früchte
nisten in deinem Körper,
blutige Fleischstücke der Zeit
wild wie gewaltsame Wurzeln
an die Liebe gefesselt.

MEINE LIEBE:

Ich komme noch einmal darauf zurück, um mir zu gratulieren, diesmal komme ich ohne einen einzigen Schatten unter dem Arm zurück, es ist ein Brot, wie in den alten Kindermärchen, was ich unter dem Arm trage. Alles wird mit einem Fest anfangen.

Auf großen Plakaten wird angekündigt werden, dass die Poesie alles aufgeschluckt hat.

Diesmal sagte sie es mir ohne jeden Zweifel:

Ich möchte mich psychoanalysieren.
Da sind Dinge geschehen,
die meine Launen begraben haben,
sie leben jedoch weiter in mir.
Ich bin der Gesang, der sich von meiner Haut losriss
heute jedoch bin ich nur wegen des Gesangs gekommen.

- Machen wir beim nächsten Mal weiter.

Sie kommt, um mir ihren verliebten Körper hinzugeben.

Dieses Mal, ein ein wenig Versehrter, fast ohne Sinne und in der Tiefe ein etwas Verwester.

Sie kommt und sagt mir ohne Umschweife:

-  Krätze, Krätze für meinen Señor, auf dass das Grauen bei uns sein möge.

- Machen wir beim nächsten Mal weiter.