Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 133. AÑO 2002 JUEVES 5 DE DICIEMBRE

poesía cartas de amor psicoanálisis erotismo política o basura cartas del director

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2002

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
PORTUGUÉS, ITALIANO 

POTRO DE ODIO

INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris


INDIO GRIS Nº 133

AÑO III

EDITORIAL

A mí mismo me da más miedo escribir las cosas que me pasan con el dinero y las personas que me rodean que escribir de las relaciones amorosas, aún de las más ocultas. Dar y recibir dinero es, también, una relación amorosa, pero más prohibida.

La ley no sanciona, ni siquiera se da cuenta de una caricia mal dada o inconveniente del padre hacia un hijo pero la misma ley condena al padre que le regala dinero a un hijo.

Casi todas las mujeres toleran, más o menos bien, un engaño amoroso del marido pero no toleran ni bien, ni mal, una traición económica. Algunos hombres pueden tolerar de su mujer un engaño amoroso, pero ninguno tolera una traición económica, aquí, hasta son capaces de matar lo que amaban. El dinero parece, para el hombre y la mujer actual, más fuerte que el sexo y más eficaz para resolver los problemas del vivir.

Por otra parte, el dinero puede producir sexo, amor, si se quiere así, y dinero. El sexo no produce dinero, a menos que se transforme en un trabajo insalubre (por ejemplo, la prostitución). Y el dinero que se produce poniendo el sexo a trabajar nunca es demasiado y alcanza, pero para casi nada. Y el amor del dinero sólo sabe gastarlo.

Estas pesquisas, casi pensamientos, son una manera posible de poder comenzar algún día a escribir de la relación a la cual el dinero me somete.

Que el dinero me somete quiere decir que, cuando yo decido vivir bien, amar, estudiar, escribir, hablar, si alguien quiere veranear y ocuparse un poco de la política, el dinero me dice que sin dinero todo eso que quiero, que deseo, que ambiciono, no puede ser. O mucho peor, alguien inteligente me podrá decir que no quiero, que no deseo, que no ambiciono porque, si no, produciría el dinero que lo haga posible.

Es en este punto donde el dinero es para el sujeto, otra vez, más fuerte que el sexo. Hombres y mujeres que pudieron compartir, con otros hombres y mujeres, sus cuerpos y el cuerpo de sus amantes, ahora en la vida adulta producen dinero sólo para comer y cagar, para no tener que compartirlo.

Quiero decir que la envidia en el sujeto está más estructurada, es más expresiva frente al fetiche dinero que frente al fetiche sexual.

Ejemplo: Tengo celos de tu secretaria, unos celos insoportables.

Cuando él, para tranquilizarla, le dice "pero querida, si nunca hicimos el amor", ella rápidamente le dice "No me importa que hagas el amor con tu secretaria en tus cuentos, tengo celos porque ella tiene firma bancaria".

Él también padece de lo mismo, porque hubiera estado dispuesto a dejar la relación amorosa con su secretaria, pero no está dispuesto a quitar la firma de su secretaria de las cuentas bancarias.

Una vez más, y esta vez en el pensamiento, el dinero fue más fuerte que el sexo.

Podríamos decir que estuve toda la mañana en estas líneas y no he conseguido narrar absolutamente nada, cuando son cosas sencillas con el dinero y a mí me parece que es un relato de sexo pornográfico.

VÍDEO Miguel Oscar Menassa recitando

FUIMOS PERDIENDO

Fuimos perdiendo en el camino
nuestro deseo de liberarnos.
Entre las cadenas
el goce de la carne era bestial.

El microscopio
contra nosotros mismos
y nos reíamos como locos
y comenzamos a torturarnos
para arrancarnos la verdad.

Ven, cuéntame todo y, así,
nos hundíamos en las sombras.
Con vivir un instante alcanzaba
el resto de la vida era contarla.

Y los que no podían
mantener sus ojos cerrados
se arrancaban los ojos
sólo para no ver.

Para ver el video debe tener instalado en su ordenador los programas:

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QUERIDA:

Estoy impresionado por todo el tiempo que no alcanzo a tocarte ni de sesgo. No alcanzo a comprender la distancia a la cual nos tienen sometidos, todo tiene que ser de lejos, la distancia tiene que ser más grande que la longitud de mis pequeños brazos enamorados.

Yo soy dúctil cuando te escribo, yo no me dejo decir por las cosas, yo las digo y, claro, pierden algo de su brillo, de su espontaneidad.

Al tener que quedarme sin tu cuerpo, querida, me quedé sin poesía. Y, solamente con talento, las cosas funcionan pero más o menos.

Escribir un poema por año no es ser ningún poeta, es ser un trabajador de la historia, no hay demasiadas gratificaciones creativas para un historiador. Un historiador trabaja todo el tiempo, cuando lee interpreta, cuando interpreta modifica, cuando modifica escribe su propia historia, es decir, se psicoanaliza.

He estado asustado todo este tiempo de que no me pasara lo que me pasa. Espero que comprendas adecuadamente mi parecer moderno sobre el asunto del amor.

Estoy como idiota por las funciones, nunca termino de estar alejado del horror, estoy desorientado, es como decir que nada de lo que recuerdo es bello, lejano. Algo en mí carece de forma conocida, es por eso que te pido tranquilidad, tiempo para pensar las órdenes universales que me llegan de todos los sitios de un verso, alguien que tenga esa comprensión que no mate, que no castigue, que le encuentre sentido a todo lo que el hombre hace.

Cuando quiero un poco de dinero, es para entender que el mundo es sólo de aquellos que nunca duermen. Dinero para que alguien no duerma por mí.

Es oscuro el porvenir del hombre, pero la máquina esta década crecerá hasta el paroxismo, y por otras dos décadas más se creerá que yo soy el cerebro de la máquina; eso tendré que saberlo manejar, para que no me haga daño.

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Envuelto en tus perfumes moriscos, deletreo mi nombre:

- Me llamo el profesor, soy un modesto traficante de frases hechas. En mis frases ya dichas, se cobijan almas pobres, almas desesperadas, libradas a su propio destino. ¿Ve doctor? Estoy desesperado porque todo me sale bien y me da un poco de asco. Qué barbaridad, seguro que esto no le pasa a ningún paciente suyo.

Yo no le contesté, pero pensé que a todos los pacientes del mundo les pasaba lo mismo, en definitiva no estaban acostumbrados a ganar.

- A veces, cuando era pequeño, iba buscando que alguien por la calle me rompiera la cara y, así, caminando, a veces, me encontraba algún amigo.

Yo, por intervenir, más que por sentirlo, le dije que el único tiempo que no se puede alterar es el tiempo del amor.

- Sí, lo que usted me dice es una cosa importante para la vida de todos los seres humanos, pero yo estoy cansado de obedecer, doctor.

Creo que ha llegado el tiempo de imponer mis  ideas, cambiar todo para que todo sea bello, para que todo sea maravilloso, ¿entiende? Dominarme a mí mismo.

- Bueno, le dije yo, entonces podemos continuar la próxima.

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La temperatura de mi vientre aumenta cuando recitas tus versos en público. Abro mi concha a tu lengua cantarina y mis dedos son tus dedos clavándose hasta el fondo de mi alma.

¿Usted qué opina?

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ALGO DE POLÍTICA O RECOLECCIÓN DE BASURA

1

Estoy muy contento. Mis fracasos no son los fracasos del mundo. Ni los fracasos del mundo son mis fracasos.

2

Sigo sin tener, como cuando joven, ninguna idea en la cabeza.

Antes me gustaba, ahora me inquieta.

3

No voy a caminar como un caminante perdido. Voy a quedarme aquí.

Ya estoy plantado, ahora creceré.

En mí confían muchas personas, tendrá que haber decepción generalizada. Todo el mundo tendrá que ponerse a llorar lo perdido y yo, seguramente, de esa manera, tendré tiempo para escribir y para mis pequeñas cosas que nunca son muchas.

Después de tantos años, casi 45, ella y yo, la poesía y yo. Todo es monogámico en mi vida, sobre todo porque lo que no cambia nunca es el yo.

Yo y el mundo, el mundo y yo.

Las teclas suenan como puñales al viento.

Indio Gris


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de Psicoanálisis Grupo Cero
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