Revue hebdomadaire sur Internet Indio Gris
Nº 126 An 2002 , JEUDI 17 OCTOBRE

Fusionne, dirige, écrit et correspond : Menassa 2002

NOUS NE SAVONS PAS PARLER NOUS LE FAISONS EN PLUSIEURS LANGUES:
ESPAGNOL, FRANÇAIS, ANGLAIS, ALLEMAND 
ARABE, PORTUGAIS, ITALIEN, CATALAN

INDIO GRIS, EST LE PRODUIT D´UNE FUSION
L´ÉCLAT DU GRIS 
ET 
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSION AYANT LE PLUS DE FUTUR DU 
XXIe SIÈCLE

Indio Gris

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INDIO GRIS Nº 126

AÑO III

ÉDITORIAL  

LE MONDE TRAVAIL DU CHAPEAU

Tout le monde est dans la dèche,

triste, amer, finie la bringue
neurasthénique et fauché comme les blés…
Les robustes sont au vestiaire…
Même moi qui faisait plaisir à voir
j’ai perdu quatre kilos!

Pas de fric, ni même au braquage

et le pot-au-feu est si cher
qu’il faut utiliser un tremplin…
Il y a tant de crise, de grogne et de faim
que celui qui achète du saucisson
en mange jusqu’à la peau…

Aujourd’hui on vit par obligation
et on dort l’angoisse aux tripes…
Et au Christ lui-même
on a coupé la barbe…
Aujourd’hui on met en gages
jusqu’à l’ami le plus fidèle,
personne ne t’invite plus à bouffer…
Tous dans le même panier.
Le monde travaille du chapeau,
que vienne un mécanicien
pour voir s’il peut l’arranger.

Que se passe-t-il ? Mon Dieu…
C’est l’étagère qui est tombée
ou Saint Pierre qui a ouvert la porte…
La création avance cahin-caha
et elle est tellement radine
qu’elle dort sans matelas…
Le voleur aujourd’hui est décent,
et par la force des choses est devenu normal,
il n’a plus personne à voler…
L’honnête homme est devenu flemmard
parce que dans sa fièvre d’épargne
il s’épargne jusqu’au moindre effort…
Le monde travaille du chapeau,
que vienne un mécanicien
pour voir s’il peut l’arranger.

Enrique Cadícamo

Claire Deloupy récite  

POÈTE OBSTINÉ DE TOUT CE QUI NAÎT ET SURVIT

Poète obstiné de tout ce qui naît et survit,
je veux chanter ces amours qui surgissent de ma poitrine.
Sortilèges, amours comme des furies déchaînées de l’âme,
ténues, doux amours annonçant un futur dévastateur.

Mettre en mouvement l’ancienne sauvagerie de la terre,
imprimer des mouvements à une vie qui n’a jamais eu lieu.
Rompre avec mon rythme le ventre de la montagne noire,
faire que l’univers tout entier bouge entre mes mains.

Des mots ayant leur propre lumière, voilà ce que je veux chanter
Des mots comme des mains sur le visage de l’aube
Des mots comme des pierres tombées pour toujours.

Poète obstiné de tout ce qui meurt,
l’univers, mains, furie de la terre,
je ne donne pas, je ne livre rien, je chante pour moi.

Pour voir le vidéo vous devez avoir installé dans votre ordinateur les programmes :

http://spain.real.com/freeplayer_rp8.html

   http://www.divx.com/divx/

CHÉRIE:

Nous vivons entourés de vermines et cependant il faut continuer.

J’en termine avec le désespoir comme méthode et je laisse la suprême intelligence poétique guider mes pas.

Alouettes surprises dans l’instant du repos. Alouettes frappées par la civilisation, leur chant se fera féroce, indomptable.

Pour lutter contre les machines, la combustion doit être jusqu’à la fin. Plus de repos, la guerre est tout le temps.

Il est nécessaire d’écrire un vers de plus qu’eux qui dise, ça doit être ainsi, tout le contraire.

En arrivant je t’ai demandé ton âge et tu m’as dit que tu avais un âge où la femme si on la laissait pourrait tout.

-Se psychanalyser aussi?

Et elle a rougi pour me dire:

-Ça vous devez le savoir.

Je l’ai regardée longuement, sans aucune passion apparente. Les pommettes saillantes me rappelaient les plus belles indiennes de mon pays natal. Ses cheveux blonds, naturels, presque bouclés, me rappelaient les artistes de cinéma de mon enfance. Les yeux marrons  étaient clairement les yeux des femmes de ma famille. Sa bouche est la dernière chose que j’ai vue. Sa bouche charnue, élastique. Ensuite, elle a commencé à dire.

-Ma bouche est le félin que je porte dans les entrailles.

-Nous continuons la prochaine fois.

Après l’avoir embrassé dans le cou plusieurs fois, elle put lui dire:

 -Si je reste dans la ville, tu continueras à m’aimer?

 Lui, qui avait commencé à bander, a préféré dire que oui, qu’il l’aimerait toujours, quoi qu’elle fasse. Ensuite il a déboutonné sa braguette et il lui a offert son sexe durci par l’émotion.

Elle, elle l’a sucé jusqu’à la dernière goutte et avant qu’il sorte de la maison, elle lui a demandé:

-Tu continueras à m’aimer si je reste vivre dans la ville ?

 -Tu me l’as très bien sucé –lui a-t-il dit- très bien, tu me l’a très bien sucé –et il l’a embrassé sur le front.

 Elle, elle s’est lavé les dents et elle a écrit sur le mur de la salle de bains avec le rouge à lèvres:

 -Pauvres hommes!

Une promiscuité sexuelle, je m’en souviens bien, a été permise et désirée par tous. Par contre une promiscuité avec l’argent fait du mal à tout le monde et personne ne veut rien savoir de cette maudite technique qui démonte tous les mécanismes. Je veux dire que la propriété privée, que l’homme –notre homme- n’est pas arrivé à sentir avec son propre corps, il la sent avec, ce qu’il croit, son propre argent.

Embrouillé au maximum dans des théories de l’homme où l’homme doit se transformer, quoi qu’il arrive, je veux cette fois-ci me transformer moi-même, en un mot, pour le dire rapidement, cesser d’être moi-même. Écrire tout le temps, par exemple d’un autre, du même tout à l’envers, ou d’elle, tout le temps d’elle, vous imaginez, un désespoir après un l’autre et ensuite les calandres comme des poissons hurlant pitoyablement, comme des épis ouverts de solitude. Mon calme, je dois le reconnaître, est ainsi.

De toute manière je pense que c’est mieux d’avoir un rythme que de ne rien avoir. La liberté est toujours attachée à une illusion, c’est-à-dire à une immense chaîne.

Je dois reconnaître, quant à moi, que je ne parviens jamais à faire ce dont j’ai envie. Parfois je me vois en train de marcher dans un verger heureux, entouré de personnes sans violence, je veux dire sans envie.

 J’enveloppe tous les parfums dans un seul parfum et je me rends compte que je ne suis pas un homme vertueux, je suis plutôt un passionné, un maladroit dissipateur chronique de salive. Un homme qui, quand il parle, ne tient pas compte des bonnes mœurs, et reste sans parler, sans autre.

C’est ainsi que je me suis aguerri en solitaire, un jour pour un motif, un jour pour un autre. Ma solitude a été grandiose comme la poésie elle-même, bien que je veuille aussi le dire, j’aurais aimé tomber dans les bras de mon père mort et ça je n’ai jamais pu.

 Après toutes ces expériences de la vie il ne me restait pas d’autre remède que d’ouvrir un compte en banque et avec le temps quelqu’un me donnerait un prix à la constance.

 Indio Gris

ÇA C ‘EST DE LA PUBLICITÉ  

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