INDIO GRIS
REVISTA UNIPERSONAL DE
RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 11. AÑO 2000 JUEVES 10 DE AGOSTO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE:
MENASSA 2000
NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS
EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN
INDIO GRIS,
ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI
Psicoanálisis Didáctico:
Psicoanálisis que uno se propone emprender con un designio de formación, especialmente como elemento de habilitación para practicar el psicoanálisis.
Ella es una locura contra ella misma. Se ama y se odia todo el tiempo simultáneamente y con una gran intensidad.
Soy un poeta, el que quiera de mí otra cosa se volverá loco o será un literato, que es lo mismo.
Cuando más alejados estamos de la vida más cerca estamos de la verdad, decía el condenado. La sabiduría le pertenece a la vida pero eso es una ficción, porque nada sabe de lo que le permite tener la ilusión de saber.
Estoy empecinado en vender mi alma y no encuentro comprador y el condenado no entendía porqué.
No tengo realidades absolutas y eso es muy moderno.
3 DE JUNIO DE 1985
Ella está por llegar y es como si yo no estuviera preparado del todo.
Estoy, claramente, dosificando un sentido. Ciertos sentidos, al excederse de su punto de fusión, estallan haciendo el mismo daño físico que una explosión atómica con producción de secuelas neoplásicas, malformaciones de todo tipo y desvaríos diversos.
Dosificar un sentido, más allá de cómo se exprese, es en el intento de mantener algún equilibrio aunque sea inestable.
Huyendo de mis viejos perseguidores me encontré con mis nuevos perseguidores. Algo me alejé del mal pero, todavía, no me doy cuenta.
Espero volver mi amor, espero verte volver. Yo, querida, puedo venir a ser desapareciendo de mi dicho.
Estamos todavía de espaldas a la vida, aunque la vida nos sonría permanentemente nosotros siempre veremos sombras, tedio.
5 DE JUNIO DE 1985
Las lecturas realizadas durante el mes de mayo, comienzan a producir sus propios efectos. Follar es cada vez menos importante y comienzo a verificar en mí, una tendencia a la investigación. Más de cien personas están atentas a mi escritura para dar el próximo paso. Más que responsabilidad, en tanto el hecho es comunitario, tendría que sentir alegría. En menos de 10 años he producido un discurso y un auditorio. El resto es dejarse llevar por la relación ya existente entre discurso y auditorio. Nadie verá conveniente acallar, ni siquiera yo, el flujo vivificante así establecido.
En mi barrio, en la década de los 40, cada niño tenía su propia personalidad. Alberto, había llegado en sus conclusiones al golpe de martillo. Mario a la paragüita, yo a la simplona, Roberto a la hidráulica y Humberto a la completa. Éramos todos sabios en potencia y nos gustaba más ser diferentes que iguales. De esa manera, un día, nos reuniríamos todos y cada uno podría mostrar una técnica diferente de supervivencia.
Cuando pueda volver, la poesía, esta vez, abrirá todas las fronteras y atravesaré las últimas barreras, iluminaré los últimos saberes.
Superados los miedos de morir o perder, todavía, hay más.
Es increíble el efecto que me hace el café. Hace más de dos horas que no puedo ni abrir,, ni cerrar los ojos.
Tener un estilo es, simplemente, haber articulado una realidad inexistente de una manera diferente y luego llevar todo eso hasta sus propios límites.
Ella me dijo, yo tengo un corazón que puede más que un pensamiento. Y yo, le contesté, ¡qué horrible! no lo puedo creer.
La pasión sólo era el hueco por donde llegaba la nostalgia. Huir ya no huyo pero tampoco tiemblo.
Espero concebir un pensamiento que me permita vivir en el orden de la palabra y, al mismo tiempo, en el orden de la pasión.
No necesita el hombre volverse contra sí mismo porque esa vuelta ya la dio hace mucho tiempo.
Poesía te amo y un hálito de goce me lo recuerda.
Poesía, ahora, quiero amar lo desconocido, todo lo que no será. La nada que se esconde más allá de la nada. Un trazo, insisto en el asunto, pero en la imposibilidad de ser captado como tal.
No la imagen del pene sino su zozobra
DOMINGO 9 DE JUNIO DE 1985
El colchón de guisantes que propone Miller para proteger la práctica tiene como tendencia negar, rechazar, la muerte de Lacan. Se volverán todos locos o tristes que es lo mismo.
Soy en mí, arpegio disonante. Nota, fuera del alcance de la imagen.
A veces necesito repetir una misma palabra mil veces, para encontrarle ubicación entre las palabras.
10 de JUNIO DE 1985
Hoy le dije a mi hijo al verlo preocupado por su casamiento:
- Eres muy joven hijo mío. Casarte, entonces, no debe preocuparte. Si te va bien eres como un geniecillo y si te va mal tienes tiempo de probar nuevamente.
Así que la preocupación ha de ser, casado o no casado, ¿qué hacer con tu vida, cómo producir tus propios pensamientos?
Leyendo la revista EL INDIO DEL JARAMA Nº 3, (mayo-junio 1992) me impresionó casi todo. Al viento algunos trozos. Cerrando la Editorial podemos leer:
Aplastado por el hambre crecí profundo,
llegué a tocar en el centro de la tierra,
en el borde, imperfecto, de la vida,
el fuego máximo, los calores extremos.
Fui expulsado del centro mismo de la tierra,
por ambiciones de mineros y comerciantes.
Las aguas me llevaron hasta donde el océano
se repliega sobre sí mismo para ser el amor.
En esa negra profundidad turbulenta,
donde ninguna cúspide era posible,
de la perfecta roca surgió mi cuerpo.
Pescadores y gobernantes me expulsaron del mar
y aún, fuego volcánico, tierra, agua desesperada,
vuelo, ahora, perfilándome viento, letra futura.
ESCUELA DE PSICOANÁLISIS GRUPO CERO MADRID
MOVIMIENTO HACIA EL ESTILO
MAYO-JUNIO 1992
Poesía y Psicoanálisis es, en Madrid, más que la casualidad de un entrecruzamiento feliz. Poesía y Psicoanálisis es, en Madrid una posición política. En primer término en contra de todo racionalismo, sea francés o gallego y en primer lugar, en contra de todo colonialismo que se quiera ejercer sobre el psicoanálisis en castellano, venga de París o venga de Buenos Aires.
El ojo mágico de la lentitud rasga mi mirada.
Y a todas estas pequeñas agrupaciones que se han desprendido de nuestro ser les aconsejamos el ojo cáustico de la memoria de un tiempo donde el saber era patrimonio del goce. Esos tiempos donde nadie podía vivir un día más sin saltar al vacío, donde nadie podía vivir un día más sin sorber hasta lo último del néctar amargo de no ser sino sólo esa rajadura que me separa de mí:
¡La Libido! ¡Muchachos! ¡La Libido! y eso les ayudará a crecer.
Soy la espesa compuerta que habla de la muerte.
La potente muralla que separa la vida del poema.
Minúscula presencia iluminada del lenguaje,
un punto blanco, luz desesperada de vacío.
El rictus de los enamorados al gozar.
Estuve encerrado, me digo, estuve encerrado. No lo puedo creer, yo que tanto amaba la libertad estuve totalmente encerrado.
Espero no ser arrasado por el fuego de esta nueva libertad.
Cabalgando sobre la voluptuosidad de un cuerpo abandonado,
recorrí esta parte del mundo, allende el mar, allende las montañas.
No éramos una línea de ficción queriendo tocar el horizonte.
Éramos el horizonte mismo, la línea del horizonte que no se ve.
Lo entiendo, no depender de mí, me hace más fuerte.
Una perfecta roca despiadada, hundiéndose
sin emociones aparentes, en la emoción del habla.
Lo que pudiendo ser, está callado, roto.
Al caer, sabe que no habrá fondo y, sin embargo, cae.
Sujeto de mis propias experiencias con el lenguaje no me pertenezco.
Ni vivo ni muerto, estoy a mil kilómetros de profundidad hacia el centro de la tierra, porque quiero romper definitivamente el equilibrio.
Soy un poeta al estilo de los grandes poetas, así que todo lo que me tocaba hacer se puede dar por hecho.
Cuando todo se olvide, aún quedará vibrando en la memoria del tiempo esta perla:
Busco después de haber encontrado, lo mismo para transformarlo.
La fuerza que me atribuyen no es ninguna fuerza. Es una nueva dimensión del tiempo, del dinero, del sexo, de la muerte. Algo de todo eso no quiero para mí. Y si puedo eso no, el resto es fácil.
Marca de lo que ni siquiera es, aún, imposible.
Todo es mañana en mí.
Flores que se iluminarán dentro de cien años.
Poemas que serán vividos dentro de mil.
Toda verdad es verdad de lo que no es. El ser siempre es una apuesta. Siempre una suerte de compromiso de ficción. Un argumento.
Mujeres que me amarán después de muerto.
La poesía ha desatado para siempre al número de sí mismo. La cifra tiene que ver con que lo que no muere perdura.
Palabra rota, nota despojada de su canto
silencio que, al final, lo dice todo.
Somos esa repetición que perdurará. Un goce, un verso, algo positivo para la vida.
Tengo mis ideas, si la cosa no puede ser para todos, yo prefiero que por lo menos sea para muchos. Y esto lo pienso no sólo cuando se trata del pan, sino también cuando lo que se pone en juego es el amor o bien, para que resulte fuerte lo que digo, la poesía.
Habrá un vientre que se repetirá a sí mismo para parir lo nuevo, soy ese vientre, como ya lo dije cierta vez, no seré el hombre nuevo sino sólo su madre.
Y hoy quiero cantar a esa alegría sencilla, de saber que todo puede ser hecho nuevamente, aún los instintos.
Y no habrá Escuela. Habrá estilo y un estilo no transmite nada, sólo se desarrolla. Para todo aquel que participe de su desarrollo se abre una posibilidad de estilo. Esa apertura es lo que se transmite. Y la transmisión en estos casos, es autogestionaria.
Y esto en cuanto al psicoanálisis, ya que con la poesía, las cosas están, aún, más oscuras. Los poetas no existen y la poesía es libre.
Un poeta es en mí, pero toda una lengua así lo ha decidido y, eso, claramente, no se puede transmitir.
Para el Grupo Cero, interpretar no es un verso, ni siquiera un acto, es toda una concepción diferente de la humanidad.
El que se anime a este tobogán será Grupo Cero, el resto, todo el resto se tendrá que contentar con ser admiradores o clientes.
Cuando se abran los vientres, yo no tomaré nada.
Entre los despedazados cuerpos confusos y alertas,
entre la poca realidad, lo negro, la débil vida,
amante del cuerpo de la letra, diré mis palabras.
Vengo de aquí, soy de aquí mismo, roca de
soledad.
Nací en vuestra mirada, nací en vuestra
impudicia.
Nací como una fuerza enloquecida, aguas del deseo,
para dejar mi palabra, voz de la poesía, en
libertad.
Tengo, por haber atravesado los confines del
hombre,
por haberme deslizado en la mirada de la muerte,
algo del universo, una partícula de infinito en mi
voz.
Vengo de aquí, soy de tus propias entrañas, el
eco,
alucinado y luminoso de tu propio silencio oscuro,
el eco, donde el tiempo arrasa la memoria.
