Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 101. AÑO 2002 JUEVES 2 DE MAYO

poesía cartas de amor psicoanálisis erotismo política o basura cartas del director

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2002

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
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En las cumbres aladas

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EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris


INDIO GRIS Nº 101

AÑO II

EDITORIAL

Claramente, me hice el estúpido cuando vi pasar el número cien delante de mis propios ojos. No vi, no quise ver, no comparé con nada.

Después también pensé, por lo bajo, que llegar al número cien me daría prestigio, que alguien diría con asombro "llegó al número cien", que alguna mujer querría besar esa grandeza.

Mas no pasó gran cosa, ni fantástica, lo que pasó fue sólo el número cien.

 

PRIMERO DE MAYO

Hoy también
se festeja
el Día Internacional del Trabajo
.

Días para recordar
todo lo que no se pudo.
Esos días
que los muertos vienen en tropel
a preguntar
¿por qué se los recuerda?

Lágrimas para llorar
lo que nunca se tuvo.

Caballos locos
yeguas enloquecidas
deslucidos reflejos
de la hoguera
donde ardieron las brujas
quieta paloma herida
sosiego entrecortado
por la verdad
paz
con las alas rotas.

 

QUERIDA/O:

Hoy pensé, y eso que juré que no lo haría, en mi Patria y sin más un dolor estalló en mi costado como un amor sin límites, bombardeado.

Mi Patria está en el sur del sur, por eso tiemblo al recordarla.

Argentina de plata
pequeña República del pan,
estás herida, el hambre te tocó
estás herida a punto de morir
la pobreza te inundó el corazón,
la pobreza llegó hasta tus amores.
El ritmo melancólico, al caminar
se transformó en aullido doloroso
el dinero se apoderó del alma
y los poderosos se apoderaron del dinero.
Sin dinero y sin alma
el ciudadano medio
vivía y no vivía, moría y no moría
y no le pasaba ninguna otra cosa.

Cuando llegaba el invierno
sentía que ya había vivido situaciones semejantes
pero no se daba cuenta de nada,
nunca estaba preparado para los cambios de estación.

La lluvia lo mojaba,
la lluvia lo inundaba
la lluvia pudría sus cosechas
la lluvia lo mataba.

Después venía el sol y lo secaba
venía el sol y lo quemaba
venía el sol y te mataba
secaba las cosechas, reventaba la flor.

A veces, después del sol venía la nieve
y la nieve aislaba los pequeños pueblos
la nieve helaba la vida vegetal
la nieve congelaba el amor en la garganta.

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- Subiendo las escaleras de mi casa pensé que me dirigía a su consulta... No sé...

- Algo con lo imposible...

- Sí, claro, psicoanalizarme con mi mujer y casarme con usted. Ja, ja, ja.

- Continuamos la próxima.

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Sentada en el borde de la cama, ella olía mi cuerpo largo rato antes de tocarlo o mirarlo. Yo me hacía el dormido y ella se lo creía y se masturbaba hasta el delirio oliendo mi cuerpo.

 

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ALGO DE POLÍTICA O RECOLECCIÓN DE BASURA

1

Hay cosas que no se pueden ocultar.

Se puede pagar menos impuestos de los que corresponderían, pero no se puede ocultar ser un trabajador.

Se puede ocultar un viejo amor, pero un nuevo amor no se puede ocultar.

2

Arrebato de luz
te busqué fuera del tiempo
y fuera del tiempo
no había arrebatos.

3

La democracia está enferma. El 40% de la población (porcentaje que, regularmente, representa la mayoría absoluta) no debe, aunque pueda, tiranizar al 60% de la población.

4

En política, como en el amor, cualquier cosa se puede juntar con cualquier cosa.

5

He descubierto las diferencias radicales entre la ULTRA DERECHA, la DERECHA, la IZQUIERDA y la ULTRA IZQUIERDA.

La ultra derecha dice que maltratará, si es necesario hasta su desaparición, todo lo extranjero, lo extraño, lo novedoso... y lo hace.

La derecha no lo dice, pero lo hace.

La izquierda dice que no tiene alternativa y lo hace.

A la ultra izquierda, vete a quitarles el lugar de extranjeros a todo ¡te matan!

 

Queridos, queridos huérfanos de amor:

Dejad que el agua se beba toda la sed.

Yo me encargaré de separar, definitivamente, el camino de la noche, la noche del mal, el mal de la nostalgia, la nostalgia del adiós, el adiós de la muerte, la muerte del olvido, el olvido de la memoria, la memoria del recuerdo, el recuerdo de la historia, la historia de los hombres, los hombres de su vida, la vida de la mujer y, si pudiera, mi mano del bolígrafo, el bolígrafo de mi pensamiento, mi pensamiento de la sexualidad y mi sexualidad de la tuya, amor mío, que ya no puedo más.

Hay muchas cosas que no trato en esta carta y muchas cuestiones que dejo sin separar, con la esperanza de que el mundo no se acabe esta noche.

Indio Gris


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