Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 283. AÑO 2006 JUEVES 2 DE FEBRERO

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XXI

Indio Gris

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INDIO GRIS Nº 283

AÑO VI

EDITORIAL

25 de diciembre de 1975, Buenos Aires 

Hablan por mí
                      y dicen
                                 que todo fue mejor.
Yo te extraño
como se extrañan los hijos que crecen,
las partes de nuestro cuerpo muertas para siempre.

Hablan por mí
                       y dicen
                                   que todo fue mejor.
Que tu muerte fue el tiempo preciso de nuestra resurrección.
Yo te extraño
recuerdo haber viajado contigo al fondo del alma,
recuerdo,

               vos eras un amigo.
El sonido del mar modificaba nuestros sueños.
Tu muerte fue mejor
                               me dicen
                                             te amabas demasiado... 

 25 de diciembre de 1975, Buenos Aires 

NADA ME ESPERA… 

Nada me espera en esta solemne tarde de fin de verano.
Nadie acoge en su lecho a quien sabe que estamos condenados a vivir.
Aspiro el humo de un cáncer mortal, y veo, es un decir poético,
nuestra sangre fortaleciendo pequeñas palabras producidas por el azar
de las combinaciones.
Reconozco: morir no quiero aunque esa sea la combinación perfecta.
Reconozco: quiero vivir mejor, en ese mundo prometido de hermanos
donde mis brazos y mis palabras pertenezcan a un mismo cuerpo.
Reconozco el dolor, reconozco los sobresaltos. 
Reconozco la impiedad de la justicia. Sé que alguno de nosotros está
muriendo cada día.
Reconozco vivir en un mundo donde habrá mierda para todos.
Reconozco no saber claramente quienes son mis hermanos.
La nada atraviesa mi corazón.
Reconozco que mi paz es efímera, soy violentado permanentemente
por un vicio imperdonable: quiero ser escritor. Una combinación de
habladurías y desencantos, pero por favor no me maten, tratemos de
averiguar si sirvo para algo.

Lo escribiré todo porque lo vi todo.

Reconozco que tengo una esperanza de perdón.
Piedad para quien indefenso frente a la catástrofe, sólo atinó
a no cerrar los ojos.
Reconozco que tengo una esperanza de gloria.
Gloria para quien obnubilado por los olores del hongo atómico,
sobrevivió a la matanza.
Reconozco haber sumergido mi alma en ciertas drogas del olvido.
Reconozco no haber sido alterado jamás. Mi represión es sublime.
Soy un profesional del alma. Intacto y frío paseo mi mirada por el horror.
Soy el desperdicio de una sociedad en crecimiento.
Sabio de la nada.
Reconozco no saber nada acerca de lo que escribo.
La violencia a la cual soy sometido debe ser investigada.
Debe investigarse de qué maldita perversión del Hombre me quieren
hacer responsable.

Nada me espera...

 Indio Gris

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