25 de dezembro de 1975, Buenos Aires 

Falam por mim
                      e dizem
                                 que tudo foi melhor.
Eu sinto saudades
como se sente dos filhos que crescem,
as partes de nosso corpo mortas para sempre.

Falam por mim
                       e dizem
                                   que tudo foi melhor.
Que tua morte foi o tempo preciso de nossa resurreição.
Eu sinto tua falta
recordo ter viajado contigo ao fundo da alma,
recordo,

               vós eras um amigo.
O som do mar modificava nossos sonhos.
Tua morte foi melhor
                               me dizem
                                             te amavas demais... 

 

 25 de dezembro de 1975, Buenos Aires 

 

NADA ME ESPERA… 

Nada me espera nesta solene tarde de fim de verão.
Ninguém acolhe em seu leito a quem sabe que estamos condenados a viver.
Aspiro a fumaça de um câncer mortal, e vejo, é um dizer poético,
nosso sangue fortalecendo pequenas palavras produzidas ao azar
das combinações.
Reconheço: morrer não quero mesmo que essa seja a combinação perfeita.
Reconheço: quero viver melhor, nesse mundo prometido de irmãos
onde meus braços e minhas palavras pertencem a um mesmo corpo.
Reconheço a dor, reconheço os sobressaltos. 
Reconheço a impiedade da justiça. Sei que algum de nós está
morrendo cada dia.
Reconheço viver num mundo onde haverá merda para todos.
Reconheço não saber claramente quem são meus irmãos.
O nada atravessa meu coração.
Reconheço que minha paz é efêmera, sou violentado permanentemente
por um vício imperdoável: quero ser escritor. Uma combinação de
falatórios e desencantos, mas por favor não me matem, tratemos de
averiguar se sirvo para algo.

Escreverei tudo porque vi tudo.

Reconheço que tenho uma esperança de perdão.
Piedade para quem indefeso diante da catástrofe, só atinou
não fechar os olhos.
Reconheço que tenho uma esperança de glória.
Glória para quem obnubilado pelos cheiros do fungo atômico,
sobreviveu à matança.
Reconheço ter submergido minha alma em certas drogas do esquecimento.
Reconheço não ter sido alterado jamais. Minha repressão é sublime.
Sou um profissional da alma. Intacto e frio passeio minha mirada pelo horror.
Sou o desperdício de uma sociedade em crescimento.
Sábio do nada.
Reconheço não saber nada acerca do que escrevo.
A violência a qual sou submetido deve ser investigada.
Deve investigar-se de que maldita perversão do Homem me querem
fazer responsável.

Nada me espera...

Índio Gris