ÉDITORIAL

 PEUT-ETRE QUE JE NE PEUX DEJA MEME PLUS LE DIRE

C’était un amour perdu dans les distances,
de la Méditerranée jusqu’aux Andes.
Amour de mère qui n’a pas eu d’enfant.
Espoir d’un pauvre sans travail.

C’était un amour que, lorsque j’imaginais,
j’imaginais suspendu le vent sud.
C‘était un amour qui se laissait aimer,
sans passion, sans feu, sans chansons.

C’était un amour qui se refusait
même dans les beaux rêves.
Un amour que dans le monde
personne ne penserait comme amour.

C’était l’amour de la peau et de la pierre.
Le désert et une petite larme.
C’était un amour que personne n’atteindrait:
amour de l’exilé avec la ville natale.

Musique : Pako Rizzo
Paroles:  Miguel Oscar Menassa

Peut-être que je ne peux déjà même plus le dire

L’HOMME ET MOI
24

Sexe de feu
qui est devenu eau
eau battue comme plâtre
qui est devenue amour.

De plus, la poésie a le don
de combiner, joyeusement,
le beau avec le laid,
le mort avec le vivant,
la douleur avec le rire,
le cœur ardent d’une nuit de fête
avec le serpent ailé
qui ne peut mourir.
La poésie est capable
de combiner l’astre soleil
avec la superbe
d’une chandelle éteinte.

Et quand tout s’obscurcit,
le monde dit mort
mais l’inouïe poésie
peut combiner
obscurité avec naissance, nuit fermée
avec commencement du bal
et noir, négrissime,
plus noir que noir
avec rouge cramoisi
sexe et folie.

Et si quelqu’un nous disait
qu’il y a quelque chose
plus noir que le noir,
moi je lui dirai :mon amour,
ma poésie,
la mort du noir
n’est pas la mort,
c’est une époque sans lumière,
c’est Goya.

L’homme et moi 24

L’HOMME ET MOI
25

Il y a en moi un peintre
qui ne craint rien
ni hommes ni femmes
ni aucune couleur
ni traits ni distances
ni figures lointaines
ni le rutilant noir de la mort.
Ma véritable révolution
a lieu sur la toile,
quand une couleur qu’on ne doit pas
se mêle, avec beauté,
avec une couleur  qu’on ne peut pas.

L’homme et moi 25

L’HOMME ET MOI
28

Et ont vécu en moi,
des hommes lâches,
des femmes timorées,
des vieillards vaincus,
des enfants non grandis
des jeunes détruits.
Des hommes
dont la lâcheté
arrivait jusqu’au ridicule,
ils se transformaient en geôliers
de leur propre agonie,
ils avaient peur de s’appauvrir
et ils s’appauvrissaient,
ils avaient peur d’être abandonnés
et ils étaient abandonnés
et ils avaient peur de marcher,
de courir, de voler,
même d’écrire
et de mourir ils avaient peur

ei ils ont toujours eu raison en tout:

ils sont morts sans parvenir
à écrire ni ne rien lire,
pauvres, abandonnés,
tel qu’ils ont vécu,
tremblant de peur,
immobiles.

L’homme et moi 28

Indio Gris

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